Si hoy es martes, esto es Washington

Si hoy es martes, esto es Washington, y aquí me hallo plantado en el sofá de casa, manta mediante, recogiendo los últimos escollos de Fama y con la mano puesta en el mando para recibir señales intermitentes de lo que va a de ahora en adelante mi tarde: hoy no me muevo de aquí hasta que mi amigo Hussein salga del capitolio como presidente.

Yo, que de patriótica no tengo nada, reconozco que a mi estos fenómenos de vena hinchada, me sorprenden. Me alucina que independientemente de ideologías (vale, prácticamente colindantes) exista un sentimiento supremo e inquebrantable que se llama nación, una palabra mayor que muchos tienden a confundir con imperialismo, hegemonía y supremacía moral, pero que en el más inocuo de sus sentidos, es un trastorno como cualquier otro.

Si es que los seres humanos desde que nacemos buscamos protección, es pura biología, nos desprendemos del vientre materno para demostrarle al mundo que podemos vivir por nosotros mismos cuando en realidad a lo que nos ceñimos mayormente es a buscar una prolongación artificial de esa gestación. Nos viene de coña que el mundo se haya empeñado en buscarnos madres postizas en forma de parejas, trabajo, amigos o afición. Y la tierra es la perfecta tutora adoptiva. Uno se cree inmune a chorradas de raíces hasta que le tocan a sus referentes o le privan de ellos: entonces se convierte en un monstruo.

Y además somos unos blandos, que progre, progre, pero si en mitad de la Antártida empieza a sonar el Fary, por mucho que seas del Vic profundo, se te van los pies. Vamos, que nunca está de más tener algo a qué agarrarse, otra cosa es que en nombre de un los vínculos se hagan barbaridades. Eso a nuestra escala, lo hacemos todos. Y sino que nos pongan un Balenciaga vintage delante a ver cuantos ojos arrancamos antes de contar hasta tres.

A mi eso de ponerse trascendental cuando suena un himno, me suena a Chino, por eso me encandila tanto el gesto compungido de los demás. Qué monas son Malia y Sasha. Y qué bonito tiene que ser eso de rezar. ¿No? Y qué grandes son Aretha Franklin y su pedazo de lazo por tocado. Aig, si es que a mi la patria chica se me queda pequeña, que yo soy muy de eventos grandes y aglomeraciones bestias. De uno entre un millón. Que todo lo más que yo he ido en procesión ha sido a las rebajas, a un concierto, o de fiesta. Y oye, que mi Sonso es mucha Sonso, pero el fenómeno histérico de a ver que se pone Michelle ma Belle me divierte una barbaridad, porque tanto currículo impecable para que al final todos los periódicos acaben hablando de quién la viste y vestirá.

Y espero que de quién no vuelva a hacerlo sea de esa paquitina de su barrio con nombre de periodista del ABC: Isabel Toledo.

El tiempo y Oscar de la Renta dirán.

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