De la Nochevieja y otros demonios

"¿Eso te vas a poner?" Sí mamá. Este año me revelo. Siempre quise tener una fiesta de promoción en el colegio y poder abusar de los brillos, fruncidos y volantes, así que sí, en el año de la prudencia, yo me doy al exceso. "Hija, pareces salida de un Hola de hace veinte años". Ai mamá, si leyeras a Jamelgo o al señor Quinquillero. Ya te he dicho que paso de seguir tus consejos y ser la perfecta anfitriona. Paso de no celebrar la Nochevieja un año más. Estoy harta de fingir que es una horterada, una incomodidad, y un acto de borreguez obligada. Paso de hacerme la frígida natalicia. A mi me gustan Ramonchu y su capa. La Igartiburu y sus transparencias. Y no hay dinero que pague el cantar al son de Bertin Osborne mientras llevas unas bragas rojas regaladas por el Telva, previamente desinfectadas con zotal. Ya sé que ahora se lleva más el champán rosado y la Nochebuena. Las bolas de cristal, el árbol monocolor y los adornos de felpa y madera. Pero yo soy de Reyes y cabalgatas. De pajaritas, guirnaldas y uvas sin pelar. De fiestorros cuando toca festejar.

!Feliz Nochevieja a todos!

Con un poco de azúcar (y unas gotitas de tabasco)

Marky, Karly, y Scrunchie, Bloody Mary mediante, os desean a todos muy Feliz Navidad!

(y no, no es cosa vuestra ni estáis más borrachos de la cuenta: el vídeo no va, es un triste fotograma, pero el Country que se marcaban aquí mis semejantes, era tronchante, y mira que a mi estas tonterías me irritan una barbaridad).

Be kind REWIND

Porque la gripa no acaba de irse y porque, un año más, sigo sin salir de pobre.

Porque yo soy muy de estar anclada en el pasado: qué manía con lo de mirar para adelante cuando hay tantas cosas únicas ya vividas que siempre estarán ahí, y de ahí no las mueve nadie.

Porque soy algo pusilánime por naturaleza y aunque antes muerte que resignarse, no me gusta a mi eso del andar por desplazarse.

Porque no quiero quedarme dónde estoy pero no estoy segura de si llegaré a dónde quiero quedarme.

Y mientras tanto, sigo viajando con sobrante de ilusiones, y exceso de equipaje.

La princesa y Le Male

Esta mujer me flipa. Directamente. Y ya no me acuerdo si he hablado alguna vez de ella en algún post (aquí vendría la función interna de las etiquetas), pero si ya he mostrado mi pública admiración hacia su persona, pienso repetirme a conciencia.

Cuenta la leyenda que la primera vez que apareció en público a cara descubierta en una televisión local de su país, se colapsó la red de teléfonos móviles a nivel nacional.

No es laica, ni progresista: se declara musulmana moderada y es la segunda de las tres esposas del jeque de Qatar, una de las “petrarquías” más fuertes del mundo.

Esas mismas en las que el régimen político autoritario y el integrismo religioso son amnistiados por el baño de petrodólares que desvía toda la atención mediática hacia una nueva ola de mujeres de discurso impostadamente reformista, que gracias a la ignorancia generalizada sobre el Islam y el mundo árabe, y algún atisbo de lucidez necesaria, hacen que nos creamos que viven en el cuento de las mil y una noches más.

Pero en la ficción es dónde me quedo: la jequesa Mozah Bint Nasser al Missned corta de raíz el mito de la Palomita Cuevas de Oriente Medio: Rania de Jordania.

Ella es la Naty Abascal del Golfo Pérsico.

De edad indeterminada, unas cuentas operaciones en la cara (en los países árabes la cirugía estética facial es habitual) , y uno de los portes más elegantes del mundo luciendo una simple abaya, Mozah, que tiene siete hijos, y es licenciada en sociología, solamente viste de Alta Costura. Y digo porque no la incluirían en aquel famoso reportaje de tve2 (me dicen por el pinganillo que quedaban mejor la maruja dorada de Texas y la abuela senil de Manhattan).

El caso es que la primera vez que la ví iba vestida con este Jean Paul Gaultier tan de monarca al lado de una señora totalmente tapada y me dije, olé sus renovadas narices por plantarse semejante modelito y hacerse, además, a conjunto un sutil hiyab.

Larga vida a la reina.

Ah, y los collages no son de servidora.

Villacada, truco, y trato

Esto es lo más cerca que ha estado Ágatha Ruiz de la Prada de las páginas de Vogue.

Si hasta la incluyen como una de las 20 imágenes más representativas del año.

En 2009: a por el plano frontal.

(Ale, me vuelvo a la cama)

La insoportable levedad del ser

Lo bueno que tiene la gripa es que es la mejor coartada para enchufarte delante de la tele y hacer una maratón de 24 horas entre sueño, sudor, quejido, y momento de lucidez. Yo la llamo la enfermedad del burgués, porque no mata, pero agilipolla que da gusto y no todo el mundo puede permitirse lamentarse de ella de el sofá, a la cama. Lo peor, aparte de la anestesia intelectual, es la sensación de negligencia, abandono y desaliño que uno mismo se provoca. Y además es el único momento del año en que uno se arrepiente de no haber pedido para Reyes una buena bata.

Uno de mis mayores pavores cuando era adolescente era la visita domiciliaria del médico, siempre he dicho que esa es una profesión de alto riesgo, porque uno cuando va al hospital, se acicala, y saca el camisón de blonda y encaje, pero amigos, las casas son repúblicas independientes, y otra de las leyendas urbanas que siempre ha convenido al españolito medio, es, aparte del de la digestión, que cuando uno está malo, no hay ducha que valga: lo de "lavarse por parroquias" es otra de nuestras lacras.

La cosa es que a ayer desperté de una de mis múltiples cabezadas a mitad de un capítulo de CSI en el que encontraban a dos victimas en un parque, dos hermanas, una limpia, pulida y bien teñida, y la otra, que no se depilaba. No es que me diera por aludida, pero recordé ese terror nocturno del médico al pasar por casa, del que yo siempre temí que para inspeccionar una angina (de pecho), me remangara la pata del pijama. Porque las consecuencias de un pelo de más a destiempo, es totalmente drástica.

Y es que Grissom basaba el perfil post-mortem de las víctimas en esa peculiaridad concreta: la presumida era la exitosa en la vida, y la del vello localizado, la marginada. Y a mi me dio terrible lástima esa mujer que podía haber tenido un mal mes o una mala semana, cuya esteticién quizás tenía la agenda completa o se estaba haciendo la láser y tenía que dejar que la naturaleza siguiera su curso antes de erradicarla. La pobre, además de muerta: cornuda, peluda, encasillada y apaleada.

No estoy

La gripa de alterego ha venido a visitarme por sorpresa.

No me lo ha consultado todavia pero creo que tiene pensado quedarse unos días por aquí.

Es ferragosa como ella sola así que voy a intertar escaquearme de ella por todos los medios.

Mañana mismo le pongo el hatillo en la calle.

Durante las 32 horas que llevamos juntas he intentado tenerla lo más alejada posible de mi, pero me ha cogido un cariño obsesivo que no me deja respirar, ni comer, ni leer, ni razonar con claridad.

Y eso que me han dicho que es muy fresca...

La he querido entretener con el más ligero de los ocios en mi poder pero no ha habido manera de desviar su atención: sólo quiere dormir.

Y yo mañana la echo de casa.

Porque dos: somos multitud.

La casa de Bernarda Alba

Yo en el fondo, odio esto del blog.

Porque las imágenes nunca me quedan tan grandes como quisiera,
porque lo de los saltos de línea me amarga la existencia y me hace perder horas de vida, y el copy paste me da error,
porque descubrí tarde lo de las etiquetas, y odio todas las plantillas;

porque no celebré nuestro cumpleaños,
porque cuanto más tonto es el post, mejor, y
porque el primer comentario fue como un bebé prematuro y ahora si no hay dos dígitos me entra la depresión.

Porque no quieres, pero te obligas,
porque te obligas porque quieres,
porque empezaste y no sabes cómo,
porque tus amigos te consideran un genio de la tecnología y tu no eres nadie para decirles que no,
porque lo mantienes en secreto y borras siempre el historial de exploración,
porque si sabes de lo que hablas, te creces, y si hablas de lo que no sabes, no te callas
porque te vuelves hedonista pero te crees hijo de la rama no exhibicionista de la familia del egolog.

Porque te refugias aquí en busca de huir del mundanal ruido y lo que te encuentras es una extensión artificial del mundo exterior: de la pleitesía, el cuento, la apariencia, la envidia y la desidia, pero sobre todo: de la confraternización, la lucidez, el asombro, el entusiasmo, la risa, y la ilusión.

Y todo esto puede ser así, o no.


Y yo, en el fondo, amo profundamente esto del blog.

Añadas

Es por todos sabido que la página web style.com es un pozo sin fondo del que uno no puede parar de sacar agua para abastecer su sed: es la ciénaga a la que todos nos mudaríamos sin pensar y ese huerto del vecino al que entramos con sigilo a robar higos maduros sin ningún pudor.

Una de las tonterías de las que me he dado cuenta cuando pongo las palabras mágicas en el señor de los buscadores, es que siempre hay una colección que sale la primera, por lo que presupongo que, según la jerarquía virtual, es la más visitada. Así que me he dedicado a perder el tiempo repasando las colecciones más clickadas por aquellos que eligen a style como su Registro Civil de la moda para descifrar el porqué de la cosa.

La cuestión es que el 2006, y concretamentre la temporada de otoño/invierno, es el año más recurrente entre lo más visto, y queda claro que si hay añadas de vinos, también de colecciones.

¿Alguien se anima a hacer un tabla?

Balenciaga, otoño/invierno 2006 (antes de ser plagiado por Valli y Schouler)

Yves Saint Laurent otoño/invierno 2006 (antes de ser plagiado por Valli, y esta a mi también me parece una de sus mejores colecciones, básicamente porque Pilati pone punto y final a un año de experimentar y se pone Saint Laurent de verdad).

Gucci, otoño/invierno 2006 (¿alguien más cree que Frida Giannini y Alessandra Fachinetti son en realidad la misma persona?).

De Dior, en style lo más visto es la Costura del invierno de 2005, y al repasarla, lo he entendido todo.

De Prada, el verano de 2005 es lo más frecuentado. Pues también porque a partir de ahí Miuccia se puso etérea y no la hemos sacado del universo abstracto.

Y comparte año con Alexander McQueen (sí, señor), aunque él es más buscado en otoño/invierno, lo mismo que Louis Vuitton (antes de que Jacobs se pusiera tontorrón).

Y el outsider del tinglado es Karl Lagerfeld: lo más célebre entre la audiencia es su colección resort de 2007 para Chanel. Y esto sí que es sintomático: no hay buena colección ordinaria que valga, si lo más llamativo es un resort.

Aunque mira tú. Se le adelantó a Ghesquière con las sandalias de gladiador...


Y sí, ya sé que de aquí no hay que sacar ninguna conclusión, que la audiencia de style no tiene la última palabra, pero con el post he justificado a lo que dedico últimamente el tiempo libre ¿Y quién soy yo?

De Mizrahi, como del cerdo, me gusta hasta el rabo

Hace tiempo que no la veía, pero cuanto más tiempo pasa, más valiosa me resulta como documento gráfico, primero porque la estética es impagable, y segundo porque es una perfecta radiografía del Nueva York de la época y sus criaturas celestiales.

Isaac Mizrahi es un judío americano de catálogo y el paradigma de diseñador entusiasmado con la misma intensidad por Perry Ellis y por Disneyland; por Bette Davis y Eartha Kitt; por París y por Brooklyn.

Unzipped narra el proceso creativo "prototípico" del nacimiento de una colección, en este caso, su colección de invierno de 1994; si cierras los ojos puedes ver a Anthony Marantino pero sin trabajo de guión elaborado; Mizrahi, "el niño del color", se carda el pelo a la par que adora a una madre tan auténtica como predicadora, que es clavada a Imperio Argentina en sus malos tiempos, y es tan entrañablemente histriónico, como satírico, como clarividente, como puritano.

Y sus lapsos de introspección son dignos de Truman Capote.

Uno de los momentos más significativos del "film" es el momento abatimiento moral cuando a punto de presentar su colección (la cuál define como a medio camino entre Cenicienta y los Picapiedra), su hermana descubre en el WWD una foto de portada con un diseño de Gaultier que reza "Eskimo Chic" y en el que aparece una modelo a lo inuit con un abrigazo de piel, pero de la de verdad,

y es que ese es un golpe solamente equiparable a cuando te curras un post como nadie y alguien se solapa con tu tema...¿o qué?

Aparte de los momentos Eartha Kitt, Léon Talley, y Polly Mellon, además del cameo técnico de Eve Savail en el casting del principio (¿y qué diablos hace Rosie O'Donnell en el front row?), lo demás es una especie de Project Runway con rigor histórico:

Linda Evangelista es una zorra engreida a la que le dan calambres en el pie, Naomi Campbell, cual premonición, ya "tiraba de teléfono", Kate Moss, era tan cándida que te da hasta pereza, Carla Bruni, quería ser Linda Evangelista, Cindy Crawford era una diosa, y Christy Turlington, toda una primera dama.

Ah, y ya sabemos en quién se inspiró realmente Markus Lupfer para Armand Basi en su colección de otoño/invierno 2008...

PD: A propósito de pieles y de mis "malas de cabecera", aquí va una de las perla de mi segunda de a bordo, la primera es y será siempre Carmen Orozco, Wilhelmina Slater:

Mark (al tlf): "I'm on line with the PETA people and they're complaining because you're wearing Dalmatian"

Wilhemina: "For god's sake, I'm not wearing dog, this is rare albina leopard".

(Isaac Mizrahi Pre-Fall 2009)

Ébano es

Había una vez, en un país no muy lejano, de cuyo nombre me acuerdo, pero me callo, antes de excesos, paranoias, teléfonos, Stallones, Claptons, De Niros, Briatores, Corteses, y rusos sexegenareios, una niña de Ébano de rasgos abruptos y mirada virgen, se abría paso.

El puente me ha dejado k.o

Pero prometo cargar pilas con ayuda de Mendez y volver a todo trapo.

Sigue el Pre-Fall 2009, y a mi que me encanta Zac Posen

No puedo evitarlo.

Y todos estos looks divinos tan cuarenta se vienen con Bette Davis y conmigo.

Buen puenting!

ACTUALIZO: Qué tontas, previsibles, y ligeras son las comedias románticas de sobremesa, pero qué bueno está Dermot Mulroney, cómo me gustan las casas en los lagos, y la palabra picardías.

Más Pre-Fall 2009, y cuarto y mitad de resaca

GIORGIO ARMANI

ROBERTO CAVALLI

DIANE VON FURSTENBERG

ALBERTA FERRETTI

MISSONI

VERSACE

Y sí, ALEXANDER WANG

Todos ellos en: "Bienvenidos al maravilloso mundo de la comercialidad".

Hoy la resaca no me da para más, aunque tampoco hay nada que decir, ni mucho de que hablar.

Queda claro que la única razón de ser del Pre-Fall es vender, ni experimentar con nuevas tendencias, ni demostrar especiales habilidades, éstas, son propuestas puente que sirven para llenar huecos mientras se gestan las colecciones de verdad, que cada vez son más de mentira, porque si de lo que trata es de que salgan los números, el pragmatismo vacuo se impondrá y al final el fenómeno Resort será el motor principal...si es que no lo es ya.

C'est comme ça. Pero ¿y qué más da? Si lo sabiamos ya.

Lo que yo me pregunto es ¿habrá muerto el Patriarca de la Iglesia Ortodoxa Rusa, Alexis II, tras un parrús provocado por la colección de Chanel?

Digo.

Chanel Métirs d'Arts Pre-Fall 2009: Karl Lagerfeld, la Rusia Imperial, Catalina la Grande y el Doctor Zhivago

Llamádme tonta: a mi me ha fascinado.

Aunque vea a McQueen y Gaultier de vez en cuando.

Hay que decir que este no es un pre-fall cualquiera, el Métiers d'Arts es una fórmula que se inventó Karl en 2002 para darle salida a la Alta Costura, una especie de tercera vía en forma de colección limitada.

Una artimaña más para que salgan los números y aumenten las ventas.

Y yo encantada de que se saquen de la manga colecciones Pre-Fall, Resort, Pre-Resort, o Pre-Pre-Fall, dentro de poco, desfilarán también las prendas taradas y la carne de outlet.

Belles of the ball (actualizado) o plataforma pro ley de vagos y maleantes

Actualizado porque cuando me disponía a hablar de Las debutantes (lo que hubiera venido a ser una segunda parte de herederas), el cabreo se ha adueñado de mí, de mi espíritu, de mis principios, y de mis constantes vitales. Vivir en Barcelona tiene un handicap que circula en forma de bulo por el mundo pero, por mucho que se empeñen algunos en disfrazarlo de anécodota, es una verdad como un puño: la ciudad está tomada por vagos y maleantes. A mi concretamente me han robado ya tres veces. La primera de día y con tirón, la segunda, de tarde, en un bar, fruto de un complot con la camerera (mi macro-bolso colgaba de la silla y nadie vio nada: MENTIRA, que diría aquel), y la última, una noche reciente en que lograron sustraer hábilmente de mi mini bolso wannabe 2.55 de Chanel made in Jorge Juan (monísimo, todo sea de paso, rojo con lunares negros y cadenón inoxidable) mi teléfono móvil.

Un aparato zarrapastroso y "atecnológico" cualquiera que tenía previsto cambiar dos días después y que disfrutaba de su última juerga. Al darme cuenta, no sé cuanto tiempo después, llamé a la operadora y dieron de baja la línea inmediatamente; no me inmuté demasiado, será la costumbre, el golpe gordo vino la primera vez, cuando se borraron de un plumazo los recuerdos de una año glorioso en Italia; sus nombres, apellidos, y direcciones, que no sus rostros, ni sus sabores.

Ya es la tercera vez y sigo sin aprender que debería hacer copias de seguridad de lo que no es una simple lista de nombres sino un conjunto de identidades. Por no hablar de los mensajes.

Hasta aquí todo bien. Jorobado, pero bien. El caso es que nunca le dí demasiada importancia a quién había sido el artífice de mis desgracias urbanas en los últimos años, si hombre, mujer, nacional, o inmigrante (y aquí caigo en el tópico), si bien el primero fue un perroflauta, el segundo, una gitana, y el tercero, según mi factura telefónica, un rumano con mucha prisa por comunicarse con sus parientes.

La broma me ha salido cara. Pero lo que me preocupa no es el daño colateral sino el efecto secundario: el odio irrefrenable. Porque sí, he sentido desprecio, principios de xenofobia, y un arranque holocaústico que páralo Paul. Asín de claro, que diria la otra. No me gustan las lecturas de los males propios a la luz de los malos ajenos.

Pero hoy me he convertido en un monstruo que solo ve lo que padece.





Ya se me pasará.

ACTUALIZO

A la vista de que lo de mi robo no nos importa un comino, oigan, y haciendo caso no omiso al gran quinqui, que sigue de cumple, y no me deja borrar el post, voy a presentaros a las contendientes del Baile de debutantes del hotel Crillon, que es lo que interesa:

Debutante número 1

Nombre: Billie Lourd

Edad: 17 años

Nacionalidad: Americana

Hija de: Bryan Lourd (empresario) y la actriz Carrie Fisher (o lo que es lo mismo, la Princesa Leia de La Guerra de las Galaxias, que no, no estaba muerta, estaba de parranda, escribiendo novelas y haciéndose adicta a los antidepresivos)

Viste de: Chanel HC

Debutante número 2

Nombre: Sarah Mellon

Edad: 16 años

Nacionalidad: Americana

Hija de: James (escritor) y Vivian Mellon (restauradora de arte).

Viste de: Oscar de la Renta

Debutante número 3

Nombre: Sokhna N’Dour

Edad: 16 años

Nacionalidad: Senegalesa

Hija de: Yossou'n'Dour (seven seconds away)

Viste de: Frank Sorbier

Debutante número 4

Nombre: India Oxenberg

Edad: 17

Nacionalidad: Americana

Hija de: La Amanda Carrington de Dinastía (mu grande), Catherine Oxenberg, y su abuela es la princesa Elizabeth de Yugoslavia

Viste de: J.Mendel

Debutante número 5 (la más envidiada del lugar)

Nombre: Victoria de Silva

Edad: 17

Nacionalidad: Inglesa

Hija de: Katarina de Yugoslavia y Sir Desmond de Silva

Viste de: El gran McQueen

RENT

Ayer uno de los columnistas eventuales de El País se mudaba al Corte Inglés (o Corte de mangas, como ustedes prefieran), y la verdad, no se me ocurre mejor paraíso que el Marino D’Or de la vuelta al cole. Será maravilloso disfrutar de la sección de lencería a solas, sin dependientas en edad de no menstruar y la mania persecutoria de Terele Pávez en La Comunidad. Pero yo no me probaría los preciosos deshabillés de la Perla. Haciendo honor a la fama de Paquitina que me precede, iría directa a la sección de fajas.

La cuestión es que hay colecciones, películas y canciones en los que uno se quedaría a vivir eternamente, y por supuesto, también grandes almacenes. Natalie Portman hace de un Walmart su hogar tras ser abandonada por el padre de la que hija que lleva dentro en una película tan olvidable como alegórica, y oigan, no es tan mala idea eso de hacer de tu vida un bricomanía gigante. ¿O qué?

Puestos a elegir yo me trasladaría a Saks, que en Harrod’s me da yuyu el panteón de Al Fayed, y en las Galeries Lafayette hay demasiada vidriera, y ya sabemos que cuesta una barbaridad eso de limpiar los cristales.

En Saks, paraíso esterilizado de los sentidos, cada semana pernoctaría en un piso y mi calendario vital sería monográfico: mis días tontos los patrocinaría Posen y los dudosos, Marky J.

Mi melancolía Theyskens, mi morriña Lacroix, mi ímpetu Margiela, mi ironía Dior, y mi tontería Balmain.
Las noches serían de Miuccia y mis sueños libidinosos estarían firmados por Gaultier.

(Todas las fotos son de Vogue Italia de Enero 2009)

Identidad(es)

Resulta curioso que nos pasemos la vida buscando un destino y lo único que nos obsesione durante el proceso es quedarnos en el mismo sitio.

Resulta paradigmático que uno de los elementos clave para disimular nuestro atasco buscado sea el estilo. Nos ayuda a construir identidades ficticias. A soñar que somos diferentes personas cuando en realidad, sólo queremos ser una: la misma.

(Fotos: Garance Doré)