Pezqueñines, no gracias

Me dan miedo estas revistas porqué son una fábrica de pequeños monstruos. Una cosa era robarle las revistas a tu madre y soñar con trapos, fiestas, modelos y artistas, el juego de lo prohibido, la inocencia de una admiración lejana e intuitiva, el asombro cándido por una dimensión desconocida, la fascinación por aquello que no se correspondía con las inquietudes de un niño en edad de merendar bocatas de nocilla al cuidado de Espinete y que como mucho empezaba a preguntarse porqué cuando aparecía Chema en pantalla sentía un ligero cosquilleo, pero otra cosa bien distinta es la apología de la bobada patrocinada.

Yo de pequeña recortaba las revistas a escondidas, las pegaba con cola de tubo en una de esas libretas sui generis de cuadro pequeño y sin raya, las coloreaba, las repasaba con rotulador y ponía en la “operación edición de estar por casa” toda mi ilusión y empeño mientras mis Barbie’s despelucadas y a medio vestir me observaban indignadas (porqué sabían por mi gesto que nunca más serian por mi maltratadas).

No sabía distinguir a Valentino de Versace o a Saint Laurent de Donna Karan. No había ni el más mínimo indicio en mi entorno que me hiciera sospechar que existiera alguien llamado algo así como Prada. Sí sabía de Chanel, pero no le ponía cara. Y era sumamente feliz en mi completa ignorancia, porqué la ignoraba. Para mí era ya el colmo de la sofisticación el solo hecho de entrar en esas páginas, todo me parecía maravilloso y excelso, de una belleza inusitada, me sentía especial y diferente por poder observar semejante espectáculo desde la distancia que da la ilusión no viciada.

Ahora otro gallo canta porqué de por medio está el juicio, el resultado de ese proceso en el que una cosa llamada criterio o conocida también como gusto o pasión ha evolucionado desde esa ya no tan tierna infancia.

Seamos sensatos por un momento, y no es que me quiera poner en plan maternalista, ¿pero acaso existe algo más indecente y obsceno que esto? Me parece un espectáculo patético y lamentable. Que si un vogue para la teens, que si un Elle para mini yo’s, un ejército de niñatas insufribles convertidas prematuramente en it girls...no! Los que crecimos con la Superpop teníamos dilemas mucho más importantes, o te gustaba Kirk Cameron o amabas a los New Kids on the block pero no le rogabas a tu madre en Navidades que te comprara un tote de Marc Jacobs o un clutch de Chloé. Te traían un pijama como a todo Español. Y es que con la de tiempo que hay para convertirse en un ser esnob y caprichoso de manera libre y consciente, para qué adelantar tanto los acontecimientos, digo yo...