Retrato de una dama o radiografía de una obsesión

Savage Grace (fe de erratas: no confundir con Amazin Grace) es una película bastante pésima. Seguro que ni os suena, a menos que seáis super fans de Julianne Moore. La producción es tan menor que está íntegramente grabada en Barcelona y alrededores y se supone que la acción transcurre mayormente en París, Cadaqués, Mallorca y Nueva York. Y eso de que te intenten colar la Ciudadela por las Tuileries, pues cómo que no. Se dice que no pudieron filmar en localizaciones patrias por problemas morales, por esa sombra del puritanismo que planea sobre los estados unidos cuál humo negro o cielo púrpura sobre la isla de Lost.

Resulta que la pelirroja de carnes pretas, osea, la Moore, encarna la historia real de una rica socialitie de oscura personalidad, una chiflada sexual casada con un hombre pudiente venido a menos (nieto del señor que inventó la primera sustancia plástica, la baquelita), mártir a la sombra de su lasciva e incestuosa mujer, a la que abandona por la novia tapadera de su hijo, siendo esta asesinada finalmente por su traumatizado y confundido vástago en una de sus múltiples residencias, en este caso, su morada londinense (que es Barcelona también). Pues menudo escandalazo, ya ves. Y luego les salen ranchos en medio del desierto a lo parque temático de la poligamia, y nadie sabía nada o “non é suceso niente”.

No es que en la película haya sexo gratuito, que no lo hay, solo morbo, y no derivado precisamente de la relación de Bárbara Daly con su propio retoño, ya mayorcito, sino de nuestro querido Unax Ugalde morreandose al susodicho, un actor que no sé quien es, pero que es muy mono también, así con pequitas y cara de niño. El único desnudo integral lo ponen Elena Anaya (la novia tapadera) y su espectacular físico, con el que estamos más que familiarizados ya que parece que no sale de su papel de muchacha despelotada por obra y gracia de Medem (o eso o hace de vampiro y no se la ve). También sale Belén Rueda, haciendo de española residente en Francia, con un inglés ininteligible que digo yo que al menos se podía haber mirado un cursillo rapidito en CCC, pero como he dicho antes, parece que los señores productores iban justitos de presupuesto y no hace falta que lo juren porqué a los hechos me remito: la película, repito, es mala "de collons".

Estas fotos son del edito de este mes de Harper’s Bazaar y me parecía que Julianne, angelito, que no para de hacer películas de baja gama, salía muy guapa y sumamente atractiva, y es que no es Demi Moore ni Sharon Stone, pero pienso yo que tampoco les tiene demasiado que envidiar a pesar del photoshop.

Date una ducha

El día que decida ser madre, no, no me convertiré primero en hombre, lo tendré en Estados Unidos o importaré una costumbre más de esas suyas tan paganas y que tanto nos ponen: los baby shower's (que ya están llegando a España bajo el nombre de "listas de nacimiento", inciso, que destructivas son las traducciones). Primero tendré que alquilar, no, no un vientre, sino una amiga como Charlotte (las mías no sé yo si serán tan espléndidas), para que pese lo que pese me compre un pedazo de cesta maravillosa de celofán transparente con lazo rosa o azul incorporado y un montón de chuminadas mega pijas de las que se supone debe disfrutar el futuro bebé pero que se acaba quedando la madre (la colección de cremas para niño de Bulgari, el eau de toilette de baby Dior, mini vasitos de plata firmados por Hermès, o una mantita de Burberry) .

Y es que lo que me gustan a mí los envoltorios, lo mejor de un regalo es sin duda el paquete, y aquí tenemos la malsana y antiestética manía de ser perezosos y cutres, y por no molestarnos, hacemos colas absurdas en grandes almacenes para que a nadie se le pase por alto quién ha sido el artífice del presente. Eso es un horror. Una ordinariez. Lo que sí encuentro muy práctico son las cajas de cartón que te dan por ejemplo en H&M (si pasan por Ponferrada, paséense por su sede, pero no revuelvan), son perfectas para despistar y al menos son consistentes. En cuánto a cultura de packaging, estamos aún un poco verdes porqué quedan resquicios de tiempos pasados peores, como los atentados contra la sensatez del ofrecimiento como son esa especie de conglomerados de fabricación propia de colonias u objetos similares que suelen venir en bandejas forradas y adornados con confettis alargados de papel amarillo, plateado o verde. No se me ocurre un acción más sanguinaria y antipersona... a menos que esto sean los noventa, y este sea el amigo invisible.

Dónde estén las bomboneras que contienen vestidos de de La Renta, que se quite todo lo demás. Aunque resulte que vengan sin atuendo dentro. Eso sí, respecto a la fiesta en honor al nuevo infante, que se abstengan pequeños monstruos, solo se aceptaran madres con Manolo's a depositar gentilmente en el recibidor, vestíbulo o estancia correspondiente. Me reservo el derecho de admisión, y el de devolución, por consiguiente.

I'm a gossip girl in a party world

Se llama Byrdie Bell y es otra de esas Upper East Siders que tanto me gustan, de genes multimillonarios y de profesión estilosas, de esas chicas que hasta debajo del agua van siempre tan monas. Vamos, de esas odiosas. Y que conste que la envidia ni es sana, ni me corroe, a mí me gusta ser una mujer socorridamente trabajadora (bueno, esto está aún por demostrar), así puedo ejercer libre y remuneradamente de estupendísima las 24 horas...

Tamara quién, Tamara tú, Tamara yo

Señores de Hola, no acierto o no quiero creer,

no comprendo,

no acepto, no trago,
me planto.

No entiendo.

Yo que disfruto incondicionalmente y sin contestación, casi sin jucio, ni dolor, con pleno y gozoso placer, con fruitiva pasión, esta ya casi trigésima tradición de leer, y digo literalmente leer, sus entrevistas elaboradas por Tico, Rosetta o Chelo García Cortés, me niego a que la pequeña de los Falcó Preysler se erija oficialmente en cronista de moda más allá de sus adentros.

Me van ustedes a perdonar el atrevimiento, pero yo también quiero.

Me ponen ustedes un piso la mitad de luminoso y un cuarto y porción de céntrico y por un todo mucho más módico y un mucho menos precio, les cuento lo que quieran saber, les doy lo que quieran tener, les escribo lo que se deba leer sobre Karly y las hadas del cuento.

Les ruego reconsideren la opción, su estreno en el número de hoy ha sido lo más parecido a patético.

Muy atentamente,

yo misma, por mis fueros.

Palomino fino

"Rufina Gilo, de 66 años, primera paciente europea en someterse a una extracción de riñón a través de la vagina". Qué curiosa es la anatomía y que ingeniosamente perversos son los médicos. Me duele todo solo de pensarlo, pero estoy por matricularme en primero de medicina solo por poder asistir a semejante avance tecnológico quirúrgico a medio camino entre un chiste de Arguiñano y un acto maquiavélico. La cosa es que la pobre señora, a su edad, digo yo que tendría el aparato reproductor algo atrofiado, y en el fondo, no habrá estado mal el invento, se dice que tuvieron problemas para encontrar una buena posición, pues normal, que hacer, pero supongo que con un par de demostraciones prácticas o un vídeo de Jane Fonda solventaron el déficit contorsionista festivalero y ahora la mismísima, además de superar un cáncer, estará encantada de haber aprendido unos cuantos truquitos circenses por lo que pueda pasar con sus reprogramados derroteros.

A lo que venía no era a esto sino a hacer un pequeño balance de mi fin de semana motero, y primeramente quiero aclarar que yo de motera nada, sin ofender ni despreciar a los hermanos motociclistas, a mí como mucho dame una vespa, pero de trocolones de dos ruedas, nanai de la buena, hacen un ruido horroroso y hasta que Pilati o Ghesquière no diseñen una, pies, para que os quiero. Mi marío se dedica al mundillo y yo he aceptado acompañarle gentilmente con la condición de que me dejara amarrada al catering de 10 a 9 en horario partío y con derecho a roce con Rossi o De Puniet (el de la foto de más abajo). Y más que menos casi así fué, entre Tio Pepe y oloroso, he estado con la Campa, la Jesulina, esas chicas paddock tan finas y resueltas que contratan para este tipo de eventos, la Artiles ( a la que nunca había visto en vivo y en directo y que sí, es muy mona pero, amiga, sin maquillar somos todas pardas, y por cierto, o es muy tontita o está muy enamorada) Chikilikuatre y su majestad el rey plus séquito. Fonsi Nieto me ha gustado mucho, no era mi tipo, pero me lo quedo.

Homosentimentalismos

Ayer me volví a reír con la La niña de tus ojos. El reparto es excepcional (hay excepciones) y tiene golpes geniales ( aunque la españolada no va solo por dentro). Pe a la cabeza está lo siguiente a guapa (ayuda el fantástico vestuario que se llevó un Goya) y no acaba de hacerlo mal (aunque se pasa de frenada con el acento y no existen pruebas fehacientes de que cante ella). La siguen Neus Asensi en su monopapel de fresca enseñando teta (pero grita bien), Maria Barranco (esas señora por obra y gracia de F.T. que es Paz Padilla pero en guapo y no sale del festival de Málaga) y las grandiosas, más que grandiosas, inconmensurables, Loles León (desesperada y triste desde que te fuiste) y Rosa Maria Sardá, que no come entre bebidas. Excelsa y punto en boca. De hombres mejor no hablo, que con que Resines y Bonilla no puedo con mi alma y Jorge Sanz es pésimo hasta cuando calla y eso que está como ausente.

Lo que más me gusta de la película es el momentazo ya se oculta la luna, luna, lunera.., y es que la copla es mucha copla, a pesar de la Pantoja y su Yo soy esa, digno del peor cine de barrio, y la Jurado y su Lola se va a los Puertos, otra más olvidable, a ser posible llevada por una ola de fuerza desmedida, de espuma blanca y rumor de caracola, por una ola. Cupletistas no solo cupletistas, no gracias. Yo mejor me quedo con Martirio. Una folclórica no solo poeta.

Y todo esto viene a que mañana me marcho al sur. Las motos me esperan.

Si alguien tiene alguna recomendación que hacer sobre Sevilla o Jerez que se manifieste.

Nos reencontramos el lunes que viene (me llevo bloc de notas, a la antigua, pa' coger ideas).

Dulce espera!

Verano azul Klein

Se acerca el calor y yo solo pienso en los Hamptons. Ni en Marbella, ni en Sotogrande, ni en Mallorca, ni en Sanxenxo, ni en la Costa Brava. Ni siquiera en casa del tío Bru en Ponferrada (bueno, eso no). A mí donde me gustaría veranear de verdad es en ese lugar donde las gaviotas no cagan. Donde los coktails te los receta el médico, un señor que se desplaza en Saab convertible y viste pajarita naranja y americana verde o rosa de Dolce&Gabbana. Allí donde manipular sombrillas, mini neveras y tupperwares abiertamente se castiga con pena de muerte y están prohibidos por ley los campings y autocaravanas (contaminación paisajística lo llaman...). Allí donde todos los apellidos son ilustres y todas las damas son blancas. Esa prolongación bucólico festiva del alto y oriental (cardinalmente) Manhattan.

Ese sitio que nunca olerá a patchouli o almizcle sino a Beyond Paradise, y donde se viste mayormente de Ralph Lauren Sport , Michael Kors a secas y de la gran anfitriona americana, miss doña Donna Karan. Donde las casas son de madera, y no tienen terraza, sino porches infinitos de cara al jardín y cocinas que dan a la playa. Ese lugar en el que una Diane Keaton con braga de cuello vuelto noquea a un hipocondríaco Jack Nicholson pasándose por el forro a su hija, mi sexy Amanda. Ese paraje por el que Carrie, y sin que sirva de precedente (porqué viajar viajar ya sabemos que no es lo suyo, en seis años sale tres veces de Nueva York, aunque nosotros la queremos igual), se desplaza.

ATENCIÓN: Las imágenes aquí arriba editadas corresponden a la casa de Sarah Jessica Parker y su marido el melindres, no era digna de post por sí sola, ni lo será ninguna hasta que no supere la calidad estética y las amplitudes del ático apostólico de mi Mariah.

Ai , ai, ai, ai, ai, ese enclave tan puro tan puro tan puro que uno se vuelve de nuevo virgen (por cierto ayer leí que Adriana Lima, a la que nunca pongo cara pero sí culo, sufre el complejo de Brit y dice que no ha sido todavía catada) en cuerpo y alma. Al que se llega en avioneta y se va a misa siendo judío con pamela, prozac, y muy bien enjoyada. Ese lugar en el que la fe se disfraza de fiesta benéfica o de pío mercadillo al alba; los hombres se uniforman con linos, polos, y tirantes, las mujeres no son diávolos, sino cilindros, y jamás amamantan. Ese término municipal en el que nunca dejarían que Cher o Amy Winehouse adquirieran morada. Ese lugar del mundo en el que nunca sonará Chikilicuatre....

La bella y la bestia

Desde mi retiro, una canción para no retirar nunca.

Soñé por un momento que era arte

Miu miu & Picasso

Fendi & Kandinsky

Marni & Juan Gris

Chloé & Gauguin

Zac Posen & Van Gogh

Dolce & Gabbana & Basquiat (aunque se inspiraron en Julian Schnabel, pero desconfío de los hombres en pijama...)

Y a ver para cuando nuestro artista multidiciplinar de cabecera se anima a conjugar sus múltiples dotes artísticas...

(editorial de The New York Magazine y obras de los artistas)

Aquellos maravillosos años

Maravillosa Karen Elson emulando a las grandes actrices de la época dorada del cine, aquella extraordinaria década...

En 1950 el Oscar a la mejor película se lo llevó Eva al desnudo, protagonizada por una Bette Davis desplazada, fue el año también del todopoderoso Billy Wilder y su Crepúsculo de los Dioses, y de la memorable Las minas del Rey Salomón (a mí es que me encanta) con la siempre deliciosa Deborah Kerr.

Más tarde llegarían Un americano en Paris (no, no es Carrie Bradshaw), Un lugar en el sol, Un tranvía llamado deseo o La reina de áfrica, y con ellas, Leslie Caron, Elizabeth Taylor, Vivien Leigh (inolvidable Blanche Dubois), y la grandiosa Catherine Hepburn.

En el 53 se estrenaba lo más tierno entre lo tierno, Vacaciones en Roma, que en un principio debió protagonizar Liz Taylor pero cuyo papel se ganó a prueba de cámara una jóven actriz británica desconocida para el público estadounidense, la dulce e inocente Audrey Hepburn.

En el 54 se rodó Sabrina, y se hizo el glamour; cuando a Hubert De Givenchy le dijeron que tenía que vestir a la Hepburn pensó en Catherine y no en Audrey, se negó rotundamente, pero al verla aparecer por la puerta de su atelier de París rectificó al momento. Ese papel le valió una nominación al Oscar pero fué otra belleza ingente la que se hizo con la estatuilla finalmente, la guapérrima Grace Kelly, Dior me la tenga en su gloria.

Kin Novack, Lauren Bacall, Rita Hayworth, y siempre Marilyn fueron otras de las musas que mitificaron el celuloide en unos tiempos difíciles para la historia pero memorables para una generación que soñaba despierta, y no solamente enaltecieron una época gris y turbulenta sino que siguen alimentando al buen cine, al arte y a la moda de estereotipos rellenos de añoranza pero bañados en gozo, glamour y casta gloria.

(Vogue US. March 2008)