Verano azul Klein

Se acerca el calor y yo solo pienso en los Hamptons. Ni en Marbella, ni en Sotogrande, ni en Mallorca, ni en Sanxenxo, ni en la Costa Brava. Ni siquiera en casa del tío Bru en Ponferrada (bueno, eso no). A mí donde me gustaría veranear de verdad es en ese lugar donde las gaviotas no cagan. Donde los coktails te los receta el médico, un señor que se desplaza en Saab convertible y viste pajarita naranja y americana verde o rosa de Dolce&Gabbana. Allí donde manipular sombrillas, mini neveras y tupperwares abiertamente se castiga con pena de muerte y están prohibidos por ley los campings y autocaravanas (contaminación paisajística lo llaman...). Allí donde todos los apellidos son ilustres y todas las damas son blancas. Esa prolongación bucólico festiva del alto y oriental (cardinalmente) Manhattan.

Ese sitio que nunca olerá a patchouli o almizcle sino a Beyond Paradise, y donde se viste mayormente de Ralph Lauren Sport , Michael Kors a secas y de la gran anfitriona americana, miss doña Donna Karan. Donde las casas son de madera, y no tienen terraza, sino porches infinitos de cara al jardín y cocinas que dan a la playa. Ese lugar en el que una Diane Keaton con braga de cuello vuelto noquea a un hipocondríaco Jack Nicholson pasándose por el forro a su hija, mi sexy Amanda. Ese paraje por el que Carrie, y sin que sirva de precedente (porqué viajar viajar ya sabemos que no es lo suyo, en seis años sale tres veces de Nueva York, aunque nosotros la queremos igual), se desplaza.

ATENCIÓN: Las imágenes aquí arriba editadas corresponden a la casa de Sarah Jessica Parker y su marido el melindres, no era digna de post por sí sola, ni lo será ninguna hasta que no supere la calidad estética y las amplitudes del ático apostólico de mi Mariah.

Ai , ai, ai, ai, ai, ese enclave tan puro tan puro tan puro que uno se vuelve de nuevo virgen (por cierto ayer leí que Adriana Lima, a la que nunca pongo cara pero sí culo, sufre el complejo de Brit y dice que no ha sido todavía catada) en cuerpo y alma. Al que se llega en avioneta y se va a misa siendo judío con pamela, prozac, y muy bien enjoyada. Ese lugar en el que la fe se disfraza de fiesta benéfica o de pío mercadillo al alba; los hombres se uniforman con linos, polos, y tirantes, las mujeres no son diávolos, sino cilindros, y jamás amamantan. Ese término municipal en el que nunca dejarían que Cher o Amy Winehouse adquirieran morada. Ese lugar del mundo en el que nunca sonará Chikilicuatre....