Arden of Eden

Arden Wohl es una de esas chicas que no se sabe muy bien de dónde salen pero que están en todas las salsas, es una especie de Cory Kennedy de la West Coast (aunque a mí me recuerda a Gala), pero sin aire de adolescente demacrada, una sociality incondicional en las parties del Upper East Side, que además de no quitarse nunca la cinta del pelo, fuma crack y no precisamente en la intimidad.

Tiene 25 años y es una niña bien relacionada, sus abuelos son unos conocidos coleccionistas de arte de la Gran Manzana y sus padres son editores, estudió dirección de cine en la NYU, es fan de Lars Von Trier y Tim Burton y sus cortos lo suelen protagonizar amiguetes como Scarlett Johansson (con la que ya no se habla por un problemilla con un productor), Leele Sobieski o Tarajia Morrell (la nueva novia del excelso Josh Hartnett, que da vida a una surrealista Gretel en su mini film más reconocido, Coven), vamos, que es una nínfula seudo bohemia del bajo Mahnhattan (aunque vive en la 77 con Park Avenue).

Anna Wintour adora su estilo hippie, y la hija de Carine Rotfeld, Julia, es una de sus mejores amigas, no es de extrañar entonces que haya protagonizado varios editos en Vogue y sea una de las caras recurrentes en la sección de fiestas del portal interactivo de la revista americana, todo queda en casa, porqué aunque ella reniega de su título de it girl y le apabulla convertirse en una Paris Hilton refinada, no le hace ningún asco a los saraos, desfiles, presentaciones o galas benéficas a los que es constantemente invitada.

Su estilo es muy peculiar, y me encanta.

Aunque todo el mundo tiene un pasado que ocultar...

Afrodisiaca

Scarlett no es canónicamente guapa. Ni está demasiado delgada. Ni es demasiado alta. Ni tampoco demasiado baja. Pero es rotundamente sexy. Y resulta curioso que aunque cuando preguntes individualmente la opiniones sean totalmente dispares, luego siempre lidera el ranking de las más deseadas. Ponerse de acuerdo en que Jessica Alba o Angelina Jolie son espectaculares me parece demasiado obvio, no requiere casi poner de tu parte, lo mismo que decir que Natalie Portman o Charlize Theron son preciosas de cara, eso te lo enseñan en el colegio y se puede demostrar científicamente, lo que tiene mérito de verdad es sumar positivamente las subjetividades de la gente.

No sé si la sensualidad tiene mesura y es cuantificable, en mi opinión la belleza sí la tiene, uno es capaz de discernir lo bonito de lo feo aunque luego algo o alguien puede ser horroroso horroroso y encantarte o ser hermosísimo y espeluznarte, porqué más allá de la objetividad (en el sentido más Kantiano de la palabra, como verdad universal), entran en juego una serie de variantes que afectan a la percepción y que son absolutamente sugestionables y pusilánimes. Cada uno se construye su propia mirada sobre el mundo, cimienta una serie de cánones y valores, y la química hace el resto despertando pasiones.






Las feromonas que emana la niña que susurraba a los caballos son altamente abrasivas, además de universales, Scarlett es el claro ejemplo de excitación sensorial en masa, no sé si te entrará por la vista, pero no te deja frío seguro, lo suyo es una radiación estimulante, porqué es poderosa, intensa, potente, no hay nada descafeinado en ella, y la vigorosidad es el motor de la sexualidad en ciernes.

Ella es pura intensidad, como casi todas las voluminosas mujeres, y por eso le canto hoy mi alabanza, porqué a mi marío le suelen poner las huesuditas fibradas sin gracia ninguna, esas sositas que ni para atrás ni para adelante, y yo, que soy pura energy, me niego en rotundo a que la naturaleza no siga su curso y se estanque es señoritas insustanciales. Vivan las carnes. He dicho.

Soldados del amor

Algún día me pasaré definitivamente a Madonna, pero de momento me quedo con Beyoncé y sus negrazos...

Gwen Stefany y su Hollaback Girl (super recomendable de buena mañana y cómo me gusta de toda la vida del señor lo de las animadoras) ...

Y éste subidón de energy con una ex-Pussycat, que ni me va ni me viene, pero me "pone" la canción...

Britney y Nelly, no os olvido.

Via Crucis

Vaya cisco. Pues no les bastaba con que la gran Belén Esteban quisiera que el vestido de su boda con su mejor amigo fuera obra y gracia de sus señorías cortijeras, que van ahora y les dan la espalda sus hermanos cofrades por sellar su amor de espaldas a la Iglesia. Menudos son los señores con sotana, que han oído la palabra matrimonio (no canónico y entre dos hombres) y han invitado gentilmente a los recién casados a abandonar su labor de vestidores de imágenes de la congregación de San Esteban. Ai señor señor, que diría Pajares, me daría rabia que hicieran realmente un pacto de silencio como se está especulando en los medios, porqué qué lástima tan bochornosa tapar lo inexcusable, aunque seas católico apostólico y practicante, y residente en Sevilla, cuna de los penitentes y de las saetas.

Cuánta hipocresía con capirote y cuánta mantilla negra. Y mira que me gustan a mí de toda la vida los pasos de Semana Santa, tan inquietantes y barrocos, cristos y macarenas que dan verdadera impresión cubiertos de mantos camaroneros, de hilo de oro y de terciopelo, perfectamente custodiados por una guardia de nazarenos morados y blancos, y portados por esos hombres sudorosos y doblaos más conocidos como costaleros. Pasión, muerte y resurrección. Sacrificio y lágrimas. Emoción contenida, gracias, perdón, redención y pena. Y mucha tontería, por supuesto, mucho teatro, mucha pose, mucha parafernalia y mucho dinero.

Mucha apología del pecador perdonado, mucha culpa y mucho error, mucho devoto suelto clamando piedad con fervor, gracias a esta, nuestra sufrida cultura de la confesión y el arrepentimiento.

Así que queridos Victorio & Lucchino, dejaros de purgatorios y enmiendas, de lamentaciones y de quejas, que sabíais a lo que veníais, y a cambiar santos por varones y a vírgenes por doncellas, que esto ya no es cuestión de fe.

Gracias Santa paciencia

Gracias por ese regalo de la democracia que es el ejercicio del voto, bendito sufragio universal...bendito café mañanero, bendita libertad de prensa, benditos todos los que no nos colamos en las urnas y no matamos a las puñetera viejas que intentan hacerse las susodichas dando pena...a la mierda! que diría el señor colérico que en paz descanse, estoy harta de la lástima generacional, a mí también me duelen los riñones por llevar pantalones bajos y tacones altos y no me quejo, hombre ya!

Vicios S2. Part 2.

Como estoy (sigo) parca en palabras, hoy toca capítulo de America's Next Top Model...

Vicios. Season 1 Part 1

Vale, soy un coñazo, me repito y pierdo mi valioso tiempo con chorradas como esta, pero me relajan, repito y afirmo, me re-la-jan y son mucho mejor que cualquier vídeo-fascículo de Muzzy. Esta es la final de Project Runway, ese concurso que es una especie de supermodelo pero con diseñadores de toda clase y especie, el que está en primero de carrera en la Parson's, el semi-consagrado (de orígen judío, of course) con atelier en Rodeo Drive, el outsider con estudio en Queens, la que antes dibujaba para Ralph Lauren y ahora le ríe las gracias Michael Kors (que lo ve todo mu negro), el que parecen salido de un camerino del carnaval de Tenerife, la china rancia con aspiraciones a Vera aunque todavía no lo sepa, el raro raro raro con acento british que vive encantado de conocerse y se cree sofisticado y de perfil couturesco, la cuarentona taught herself que creyó que sabía coser pero no sabe que es un patrón, la freak vegetariana que siente conexiones extrañas, enfín, y podría seguir y seguir.

Los que tengais un ratito, hacedme el favor de ver los vídeos, anda, y ya me diréis si no es mucho mejor que Cibeles...Fierce!

¿La niña de Rajoy?

Detrás de cada modelo hay una bonita historia, de buenos, de malos, de hombre rico hombre pobre, de superación, esfuerzo, suerte, champán, drogas y exceso, y en este caso de rojos, que siempre son los malos y vienen al pelo. La de arriba no, no es Ana Frank, ni la niña de Rajoy, es Paulina Porizkova, uno de esos seres humanos a los que desde bien pequeños y con un simple análisis visual se les detecta el gen patológico de la belleza humillante y el mal endémico de la perfección denigrante.

Porqué hay mujeres guapísimas que tuvieron una infancia cubista y en un momento dado mutaron en Venus , otras sin embargo, nacieron así, y nunca sufrieron trauma alguno por una adolescencia infame de acné, vello y aparatos, aunque eso lo da mucho la nacionalidad, vamos que si naces en un país del este tienes como que mucho ganado, si eres españolito medio las posibilidades de ser algo parecido a ella son igual o inferiores a cero.

Paulina nació en Checoslovaquia pero se crió en Suecia, sus padres, huyeron de la invasión soviética, esos señores con gorro de astracán, y la dejaron atrás pensando en un feliz y pronto reencuentro, pero el régimen comunista no dejó salir a su hija del país provocando así una crisis diplomática que llevó a las portadas de los periódicos a una pequeñísima Paulina, y no precisamente para su lucimiento. Una vez resuelto el conflicto, la niña se reunió con su familia, pero la alegría duró poco: los padres se separan, empiezan los problemas económicos y el consiguiente arrinconamiento social debido a su estatus de refugiados políticos (ai estos suecos...). Como caído del cielo aparece entonces un amigo fotógrafo (y quién no tiene uno siempre a mano) que queda prendado de la cándida hermosura de la menor, le hace unas cuantas fotos y las envía a Elite (donde sino). De ahí a París y de París al cielo.

Tenía solo quince años cuando aterrizó en la capital gala pero su potencial no pasó desapercibicido y enseguida eclipsó a otras chicas de su edad, apareció por primera vez en Sports Illustrated en 1983 y copó su portada por dos años consecutivos , siempre en bañador, le siguió un reportaje en Life! y sucesivas fotos para un calendario de Playboy, ya en pelotas del todo apareció en GQ Magazine, pero no se encasilló ni le llovieron ofertas como Vigilante de la playa, su carrera como modelo sobrevivió a su etapa de desnudez y a principios de los noventa hizo grandes editoriales para Vogue, Harper's Bazaar, Elle, Comopolitan o Glamour. Su mejor trabajo fue sin embargo su contrato publicitario con Estée Lauder que en 1988 supuso la mayor cifra de la historia (seis millones de dólares) y gracias al cuál, Paulina pasó de bañista picarona a ser icono de la sofisticación más cosmopolita (fue imagen de la firma hasta 1995 cuando fué sustituida por Liz Hurley).

Pero a la dulce Paulina lo que le gustaba de verdad era el cine (otro cliché) y no tardó en "catapultar" su carrera como actriz en películas como la olvidable Su coartada (Her alibi) en la que compartió protagonismo con Bigote Arrocet, ai perdón, con Tom Selleck y por la que la nominaron a un Razzie a peor actriz ...o el film de culto (sacó de la depresión a Kusturika) Arizona Dream en la que "actuaba" junto a Jonhy Deep y Jerry Lewis, pero en la que hacía un papelito de nada. Le siguieron otras tantas hasta un total de 22 (¿cómo estaba la plaza? abarrotá!), que ahí es ná, pero ninguna digna de mención.

Tras su pertinente paso por el celebérrimo Dancing with the stars, del que la echaron en el primer programa, ahora sustituye a Twiggy en America's Next Top Model (otra de mis adicciones tontas) retomando el papel de zorra despiadada que detenía con gran resolución mi entrañable Janice Dickisnon (pre-Twiggy), pero sin botox y ningún rastro aparente de silicona.

You make me feel (like a natural woman)

Mi idea inicial era hablar sobre la gran Isabel Preysler, mal llamada La presyler, pero tengo el escáner de huelga y no podía subir el fajo de testimonios gráficos que dan fe de que detrás de esa mujer, se esconde una persona que fue joven más allá de ahora. Todo empezó el Domingo mientras sita en el sofá de casa de mis padres veía el telefilm de sobremesa con el que nos obsequia Antena 3, que por no ser no es ni yankee, con lo que me gusta a mí almenos disfrutar de las casas, las cocinas, y los porches antes de quedarme dormida, y ver fuera de contexto, osea con ropa, a la única vigilante fea de la playa (a la que se comía el tiburón, y no me extraña), sino alemán o austríaco, vaya, como Rex, que será por lo de la armonización de las políticas europeas, o porqué sale más barato. El caso es que entre bostezo y bostezo, que el vino tinto aunque bueno, da sopor, nos dió por discutir si la nariz de la actual señora de Boyer era más huesuda o más chata antes de la operación (o las operaciones, que vaya usted a saber, como diría aquel), y a mí, que me gusta tener siempre la razón, porqué la tengo, no porqué lo diga yo, recurrí al recorte de revista que para algo sirven las exclusivas, para poder tirar de archivo y mala leche con los años.

Ya lo he contado alguna vez, mi señora madre tiene un registro de retales del hola! clasificado por diva's, la primera, la señora Preysler, of course, la sigue de cerca Carolina de Hannover, antes de Hannover, después habría un empate técnico entre Rania de Jordania, Rosario Nadal y Marie Chantal Miller, algo de nuestra Infanta C.T.C, rastros de las Marisa's (de Borbón y Berenson, las que más le gustan pero las que menos salen) y para mi sopresa, y que no salga de aquí, trazos de la ex de Álvarez Cascos de cuyo nombre y estilismos no quiero acordarme ("antes iba más mona", dice mi santa madre, que también guarda una foto de la actual pareja de Paquito A.C). La verdad es que no sé cuál es la razón de ser de semejante repertorio (tapas fúcsias y una maltrecha carpeta del Telva negra y rosa), ella es lo más en estilosa, pero bien, no seré yo quién le pare los pies y le quite la ilusión, que de eso se alimenta también el hombre.

La cuestión es que el dilema existencial quedó en tablas, porqué ni huesuda, ni achatada, la dama de Porcelanosa tenía una nariz bonita antes de la perfilación a la carta, muy natural, como suele pasar con todo aquello que no ha sido todavía objeto de cirugía ni homologación universal...que hecha una, copiadas todas.

Pasaba por aquí

Vivo sin vivir en mí con el alma en un puño por culpa de una reciente adicción, y no, no es el blog, que esto no es ningún vicio aunque sí es algo oculto, sino por culpa de un grupo de individuos perdidos en una isla, que a día de hoy dudo que sea atolón ninguno, más me gustaba mucho la idea inicial de un accidente aéreo banal, pero entonces ya no sería Perdidos, sino Supervivientes y esa, es bien consabidamente otra historia (¿verdad Karmele, chata?) . Pero no es que viva ansiosa total por el discurrir de los acontecimientos, que también, sino porqué hay momentos en los que pienso que no me importaría estar en su lugar. No sé si hasta el punto de no llegar a ser rescatada jamás de los jamases y vivir por los siglos de los siglos en una casi perfecta simbiosis natural, que por otra parte buena falta me haría siendo una integrista de ciudad, pero a ratos me parece que tiene que ser muy purificador eso de desaparecer del mapa con un grupo de desconocidos y empezar de cero...Y no hace falta que tu existencia sea una "mierda" para tener cierta predisposición al escapismo porqué hay veces en la vida en las que uno navega por aguas estancadas y agradecería un borrón y cuenta nueva, aunque sea de uso y disfrute imaginario.

El otro día por fin vi No country for old men (y de aquí hay que deducir que no fui a verla, sino que la vi, a secas) y con las películas me pasa como con los desfiles, que los tengo que digerir antes de opinar, en otra vida fui de juicio taxativo e inmediato pero con la edad lo tengo que procesar todo porqué me he vuelto un saco de dudas, eso, o será que tengo más criterio y menos ansia y me da por contrastar antes de lanzarme a gritar mi verdad. La verdad, de la otra, es que no soy (o no sé si soy) gran fan (vale, fans para los Agrado's) de los Coen, me parecen unos freaks demasiado quietos (sin tics) y desconfío de la gente que no gesticula demasiado, además de que el rollo entre hermanos me da mala espina (y sino que baje Freud y lo vea); pero bueno, reconozco la excelencia de Fargo, poseo Arizona Baby y no, no he visto The big Lebowski por muy delirante que sepa que es. Delirio precisamente es lo que no hay en No es país para viejos, cinematográficamente, es impecable, y no es que lo digan los críticos y los expertos (si es que algo así como eso existe), es que lo he visto yo (afirmo, he dicho), pero el transcurrir de la acción es un tanto frígida (que no espesa), árida como el desierto de New Mexicó, y la verdad es que la magia es esa, que tan brutal magnetismo salga de tan escasa y oral profusión (son bipolares, estoy segura). Bardem se come con patatas todo, y eso que Josh Brolin (con el que me tropecé casualmente en El Hombre sin sombra, qué cosa más tonta) y Tommy Lee Jones, están estupendos (y eso que no me quedé con su copla porqué les entendía a medias), pero es que la cara de pirado de Javi, que en parte viene de fábrica, es lo siguiente a creíble: no os han engañado niños, "acojona". Y ese acento pulido, vamos, que le de clase a Pe entre pecho y espalda porqué buena falta le hace a la niña de sus ojos hablar inglés cómo Dior manda.

Que el debate os siente tan bien.

Lo suyo es puro teatro

Y además de antológico casi mítico, es una especie de Pigmalión a la inversa, porqué parece que todos los esfuerzos de este loco bajito se aúnen para convertir a la mujer en un especimen caricaturesco más cerca del antes que del después. Galliano tiene ese sentido de la rareza extraordinaria que hace del imposible una certeza; de lo grotesco, belleza, y eso es un don, porqué su bello no es al uso, no es estética de salón, es cincuenta por ciento grandilocuencia, cincuenta por ciento interpretación ; con Jonh nunca hay que descontextualizar, en su mundo todo tiene un orden y significado artificiosamente natural, pero es un exceso no cargante, ni molesto, es su plaza, su toreo, su territorio comanche; su sin trampa ni cartón, su personal coliseo, su festival retro-visión.

Sus mujeres son damas de alta cuna y baja cama, son señoras, o señoritas de Aviñón, son actrices, cantantes, cabareteras, divas de otro tiempo conservadas en formol; no son niñas tontas ni it girls, no son frescas, ni anodinas, no son cándidas ni ingenuas, no son muñequitas de quita y pon; son musas desacostumbradas que salen del armario para noquear vanidades glorificadas y modistillos sin vocación.

"Chanelo"

Anthony: Chanelo!! (al joven apuesto que hace las veces de portero). I’m gonna shoplift just so he can fill me up… (amo a Anthony y mi humor será flojo o amarillo pero con esto y "shrimps!", me muero).

Char: Ok, I need something simple to wear for when we meet the birth parents.

Anthony: Where is this couple from again?

Char: Charlotte, North Carolina, they’re from Charlotte, I thinks it’s a good sign!

Anthony: Love it. Very tv movie of the week, stylish socialite couple over their Park Avenue home to the dumb toothless…

Char: They’re not dumb or toothless!

Anthony: In my movie they are and you’d be played by Barbara Parkins sort of Valley of the dolls.

Char: Thank youuuu.

Anthony: Then I’d be played by Colin Farrel.

Char: Do you really think you look like Colin Farrell?

Anthony: It’s my movie!! So, in your movie, how big is my part, big or supporting?

Char: What?

Anthony: I’ll still be in your life. Right? Because once people have the babies..

Char: Stop. You’ll always be in my life Colin Farrell

Anthony: Good.

Char: Can you believe this is finally happening? I hope nothing goes wrong…

Anthony: Well if it does I know some gays that got a Guatemalan kid and they like love it.

Feliz sábado!