Estoy de vuelta, aunque vengo con un humor fino, fino.
Mal día he elegido para empezar de nuevo, pero tanto ver a Phelps a pecho (y menudos pectorales) descubierto, me parecía de lo más obsoleto, y en un blog que intenta hablar de moda, lo obsoleto, que sí lo añejo, no tiene cabida.
El testigo de China se lo quería pasar a la India y el polémico reportaje fotográfico que se publicaba en el número de agosto un señor editor que ha utilizado a la población como conejillo de indias para hacer un reportaje de esos que se consideran artísticos y encima, el colmo, de denuncia. Un despropósito tan abominable y atroz que no se si quiero contribuir con mis tres euros cincuenta a seguir alimentando filosofías tan crueles y colonialistas. A Condé Nast pongo por testigo.
Pero que quiero estar yo de estreno con buena estrella y no de estrella caída, y que quería yo comentar el desfile de mi querido Francisco Costa (al que en Project Runway subtitulan porque no se le entiendo un carajo al hablar) pero que aunque resulte ininteligible, conmigo se comunica a través de su infimidad.
Me aporta serenidad, calma, quietud, parsimonia y apatía, y por ello yo hoy, en el primer post de una nueva era, le rindo pleitesía.
