Carta al señor quinquillero y nota mental

Carta al señor quinquillero, y a misma

no solamente me gusta Armand Basi sino que, aquí viene lo gordo, me encanta Isaac Mizrahi, ¿mamarracha yo? Seguramente sí,

me fascina su aire de Julio Sabala en versión Bar Mitzvah,

su desesperado club social en la televisión americana,

que fuera profeta en su tierra y se haya abandonado al burlesque en versión petarda

no me interesa su deslenguada ordinariez aunque puede tener su punto que en su faceta de reportero dicharachero le pregunte a las celebrities si llevan underwear,

no me he leído nunca uno de sus comics a lo Candy Candy, pero bucearé por ebay a ver si encuentro algún número de Sandee, the Adventures of a Supermodel

He visto Unzipped y no he notado ningún alteración hormonal,

me río con su cameo en Plus one is the loneliest number y si algún día me engancho a Ugly Betty y lo haré, porque es palabra de alterego, el primer capítulo que me bajaré es el suyo,

su reciente cargo al frente de Liz Clairbone (en Macy’s a 9’95), es una broma pesada de lo más divertida,

como si Carlos Díez diseñara para Emidio Tucci by El corte de mangas (by Lucio)

y

su colección resort 2009 lejos de parecerme ningún cúmulo de sandeces hilvanadas,
me parece extraordinaria,

aunque parezca un muestrario de Topshop,

Y ya no quiero tener olvidado mi blog,
quiero volver de verdad,
con todo mi yo,

y siempre llevando la contraria porque ahora que todos nos vamos de vacaciones y esto parece una funeraria yo vuelvo por mis fueros,

y ni astenia, ni nada.

Del insomnio y el juego del diseñador

La astenia le da mucho a muchos y a los demás eso que nos quita porque muy por debajo de la línea que se autodibuja Alterego, yo estoy seca, sequita. Y eso que llueven las campañas de inviernoi aunque falten las revistas. Lo que no me deja en paz ni intención que tiene de quitárseme de encima es el insomnio, y en parte me alegro porque por primera vez en la vida he logrado ver del tirón tres capítulos de CSI sin caer rendida entre víscera y víscera y cojera cogénita del sexy Grissom. Yo esta serie la veo por él. Que se sepa ya de una vez...

Pero horror de los horrores, dado que he terminado los libros de mi mesilla, que debería ir al oculista pero solo pensar en ponerme gafas me aturda, y debido la proliferación de canales mamarracheros con pseudo películas porno y juegos de la suerte con titis en pechos, me he pasado al lado oscuro.

Es imposible conciliar la paz nocturna ante semejante invasión de criaturas extrañas, yo me pregunto si habrá alguien que mire on ojos puros esa nueva raza televisiva compuesta por ex-prostitutas, actores frustrados, tontas del culo que no reciben ni una sola llamada, y proyectos de brujas.

La que más fascinada me tiene es una tal profesora Rossana. Una señora con cara de maruchi vende vaporettas que se dedica a predecir el futuro según tu fecha de nacimiento. Lo más triste del caso es que el programa ni siquiera es en directo, ni del mes o la semana, te pasan cortes de hace tres meses vista y ya no tiene sentido nada. ¿Porque entonces quién llama?

Amigos, la deseperación de la gente es un hecho, y no se si me dan pena aquellos que se agarran a un clavo ardiendo o los maldigo por ser tan necios y displicentes con la razón. Y luego encima la culpa es de la meiga impostora por no haber acertado. He aquí otro deporte nacional español: echarle la culpa al prójimo y lavarse las manos de las desgracias adquiridas y bien alimentadas.

Yo a falta de predicciones vacías y premoniciones basadas en la nada, prefiero evadirme de la realidad a través de la moda algodonada. De lo único que me lamento de mentira es de no ser multimillonaria y poder disfrutar de una pasión injustamente inaccesible y cerrada.

Pero hoy estoy banalmente feliz por el regreso a la parrilla de youtube de mi programa preferido: Project Runway!

Esa sí es una buena terapia reconstructiva.

Que le voy a hacer: me encanta y ya sé que soy un coñazo y me repito mucho pero niños, hacedlo en vuestras casas!!!!

Este año el concursito promete, la presentadora sigue siendo la misma, Heidi la vikinga, y los jueces de silla; Michael Kors, la perfecta ama de casa americana, Tim Gunn, director de la escuela Parsons NYC y mi ídolo, y Nina García, editora jefe de Elle que decían que ya no estaría y eccola qua (otra predicción fallida..), plus un puñao de artistas invitados tales que Diane Von Fustenberg, Rachel Zoe (otra bruja impostora..), Ru Paul, LL Cool J (no sé qué pinta aquí este), Cinthya Rowley y Francisco Costa (por fin alguien intersenate además de Ru Pau).

Empieza el miércoles y yo ya me he reservado mis veinte minutos de aguja y dedal y cervecita mundana, y como sé que no lo vais a ver, ya me encargaré yo de aburriros hasta la saciedad...

Algo pasa con Mariah

Si es que el mundo se ha vuelto loco del todo...mi Mariah, ya no es mi Mariah, ya no luce curvas desmesuradas creyéndose tener cintura de avispa y apreturas no desorbitadas, ni plataformas de corcho y vinilo, ni llora por las esquinas, ni está condenada al oscuranstismo de brillantina al que se ven relegadas las ex divas de voz negra y piel blanca, ya no es una Anita Obregón del Upper East Side de Manhattan...

¿le gustarán todavía las mariposas?

¿seguirá teniendo un vestidor que puede dar cobijo a los damnificados del Wilma y parte de la plataforma "No vas a tener una casa en tu puta vida"?

No me gustan las musas reformadas.

Pierden.

¿Qué pasaría si Amy de depilara?

¿Qué pasaría si David Hasselhof ya no saliera en Youtube comiendo hamburguesas encima de una moqueta toda guarra?

Sería un drama.

Qué va a ser lo próximo de Mariah, ¿salir en la portada de Sports Illustrated?

¿cantar rancheras en la Casa Blanca?

Zapatero (podemos!) a tus zapatos.



Si Donatella ya no es Donatella y la Carey es un cruce entre Mischa Barton y Hannah Montana, ¿qué va a ser lo próximo?

No quiero estar aquí para verlo.

Que me pillen confesada.

Atelier made in Calabria

No sé que le ha pasado a Donatella, esa mujer con cara de hombre y cuerpo de culturista en horas bajas para hacer de la casa de la medusa, el imperdible y la raja, algo que se parece a Marchesa.

Nada o poco queda del exceso, el lujo por el lujo y la distancia,

ya no tendría sentido ese prototipo de mujer que tan bien pintó Gianni antes de su marcha,

la nueva opulencia es la sencillez aunque sea forzada,

la elegancia es ahora marca resgistrada,

Donatella, que sigue adornando escotes ajenos de gran largada, como el de Liz Hurley, amiga, mujer mujer, hembra sembrada,

adopta el galicismo en sus propias carnes y hace de la costura a la amatriciana unos crep suzettes regados con champaña.

Merci por ser así

A mí también me encanta ir de compras con la mamma. Pero no solemos vestir de Chloè ni de Prada. No vamos mal, que somos muy requeteapañadas, y solemos calzar tacones, eso siempre, ella porque se siente pequeña, y yo porque quiero sentirme más alta.

Nosotras solemos ir de rebajas, yo insisto en entrar en Zara y en el Mango de taras, ella siempre me arrastra a su terreno, pero a mi me sabe mal que se esfuerze,

yo disfruto con los precios comatosos pero felices, no con los números perdonavidas de las grandes marcas.

Un año más, gracias al Euribor y a las masas.

Gracias Inditex, gracias.

PD: Esto ha quedado muy soso pero es que me voy al cine con esa señora baja. Mi madre. La mamma.

Alessandra Fachinetti: la intérprete

Y es que parece que a la ex creadora de anoraks (fabulosos por cierto) que salió por piernas de Gucci (para buen par de pantorrilas ya estaba Ford) no la han contratado como diseñadora sino como suplantadora de personalidad.

No sé bien cuál es el problema de esta chica con nombre de matona (como dice Holly), vamos que no sé si la traba viene de fábrica o la pega se la ponemos los demás.

Yo lo achacaría todo a un problema chinesco: de sombras, lo mismo que viene pasando en todas las grandes casas con el único inconveniente de que aquí, se ha roto un mito inmortal.

Dior se ha construido prácticamente con un único axioma pero desde atrás, con un Yves Saint Laurent en gracia tocado por un don casi prolongación natural del genio que diera nombre a la mítica maison de rue Montaigne, y llegaron otros, más, y casi siempre: "igual de mejor", Balenciaga estuvo comatosa varios años y logró salir de su profundo sueño con el aire radicalmente cambiado, Chanel....enfín, esa es otra historia, pero un maestro imperenne como Valentino, sin cuento de autodestrucción detrás, sin marcha forzada, sin depresión, ni barbitúricos, ni muerte, solo con unos cuantos rayos de sol de más, es algo difícil de asimilar, y si al menos hubiera hecho como Aragonés y a su tierna edad se hubiera ido por la puerta grande a jugar en otra liga, le hubiéramos entendido, pero es que Valentino era Dios y se ha ido para navegar.

Y entonces llegó ella, la que se fue por la puerta de atrás de Gucci por "desavenencias con la dirección" (eso a lo que los demás le llamamos miedo), y empieza a dar y tomar, y es que se le suben a la chepa hasta las octogenarias señoras del atelier romano de monseñor, que no son precisamente enanos en edad de crecimiento, sino matronas asesinas a lo Álex de la Iglesia...

A mí sinceramente lo que está haciendo al frente de Valentino casi os diría que me da igual, estoy tratando de saber exactamente hacia dónde va, de momento, me deja fría, ni para adelante ni para detrás, pero no porque el rojo ya no sea tan rojo, los volúmenes muten, y se pierdan las formas, eso es ley de vida, sino porque ella en sí se me hace vacua.

Al loro, que no estamos tan mal!

Vuelve la real ficción, y con ella yo, ni obras ni mandangas ante semejante espéctaculo, lo que no levante la Haute Couture, que no lo alze el hombre,

y yo no sé llegados a este punto si Font existe o no es de verdad,

me puede Galliano, sus excentricidades y sus kilos de botox,

sus raíces Gibraltareñas, su perilla y su medida standard,

me vuelve loca el marinerito enfant terrible y me rindo a los pies del barroco poeta,

pero es que Font diría que me puede todavía más...

es el híbrido perfecto entre todos ellos y Agatha Ruiz de la Prada,

me gusta porque es el único que se acuerda de contarnos un cuento y en lugar de domirnos, hacernos despertar...

gracias Josep,

por las muñecas, el circo, el barroco y el ballet,

por los azulejos y los bordados,

por los shorts cervantinos y los bombachos,

por la luz,

la fantasía,

la magia,

por esa irreal y fabulosa mujer,

por ese mantón de Manila,

por tan sublime procesión.

Obras

Prometí que volvía y no he vuelto, al menos no como yo quería, yo y mis promesas que no prometen y mis juramentos imposibles. Yo soy de las que se come la cabeza hasta la enajenación por no hacer una cosa pero que al final, no la hace.

Y esto no es un adiós, como dice Lucio, qué más quisierais, no va a ser tan fácil deshaceros de mí. Estoy liada con todo, no tanto como para hacer reformas interiores como tío Haquiles, pero casi. Debería cerrar temporalmente digamos que por cambio de escaparate....

Es muy rara la sensación de no escribir en mi refugio, y es que ni entro porque me apura leer los comentarios, y a medida que pasa el tiempo y está inactivo me angustia el volver a plasmar palabras y que ya nadie las escuche; empecé sola y sin esperanza ninguna de ser leída y ahora me remuerde la conciencia el no sacar tiempo para no contar nada.

Estas nadas nuestras tan dulces, tan sabrosas, tan tramposas por anónimas, tan sinceras por inmunes, tan espontáneas, tan francas, tan mentirosas como veraces, tan ricas, tan ingenuas, tan diabólicas, tan despojadas y desnudas.

Este el lado oscuro de la fuerza que a todos nos une, que no se rompa, corazón, que no se rompa, aunque se quebrante, aunque se interrumpa, aunque se infrinja la norma no escrita de deberse al prójimo blogger,

que no se marchite, que siga, que dure,
vuelvo enseguida,

no se vayan,
circulen,

pero regresen a mí...

siempre suya,

tuya,

vuestra,

scrunchieeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee

Ella no es de este mundo porque no le da la gana

¿ Se ha Carolinizado Miuccia Prada?
¿O estamos ante la Pradización del lady like made in New York?
Ah queridos míos como adora a la politóloga de la industria. A mi queria y sibilina mamma.

Todo lo que hace me fascina, porque sí, por demás, porque es capaz de constuir lo que nadie ha hecho ya y deconstruir lo que inventaron los demás.

Me ha costado tiempo y lágrimas entrar en calor con su colección de invierno, me resultaba tosca, severa, totémica, pero luego uno descubre que está ante un fetival de fetichismo lúgubre que no tiene parangón.

Aquí todo es más suave, o eso parece que Miuccia no ha hecho nada sumiso en su vida, y menos, ha relativizado un look; no sé si es que he perdido la objetividad de vista pero me encanta, me maravilla, me fascina, y veo su sello por todo lados.

pd: No viene a cuento pero me estoy leyendo el último de Ruiz Zafón (y disfrutando como una enana) y soy fan incondicional de ese chico Iván que sale en OT (por lo que sí, veo el programa). ¿Es grave doctor?

La vida es picnic

Ha vuelto el verano y viendo esta colección de Stella McCartney resort 2009, a la que no es que le tenga especial estima ni admiración, me lo quedo todo y me recuerdo a mí misma que aunque una es de asfalto y a los parques no voy más que de pasada, hay que ir, que están para algo más que para que defequen los perros, hagan footing las guiris buenorras y se metan mano jovenzuelos que hacen campana del instituto . Además, el verde queda bien con todo.