The girl, the gold watch and everything

¿Vuelvo a casa por Navidad?

2009-12-15T16:11:00.002+01:00

Mujer al borde de un ataque de nervios

2009-02-09T12:57:00.001+01:00

Tengo un ataque de pánico escénico.
No sé que me pasa, que estoy acongojá.
No me sale ná.
Pero se me pasará...

Una niña Scrunchie en París

2009-01-29T20:14:00.013+01:00

Había una vez una niña Scrunchie que se metió en la cama y se despertó en París. En realidad fue volando, pero no cual colibrí, sino es uno de esos pájaros de chatarra que cada día le dan más miedo. Hacía frío, el más crudo de los inviernos, y su misión era darse un paseo por el mar. Ella no entendía muy bien como iba a ser eso posible en la ciudad de la luz que siempre es gris, pero eso decía en el trozo de papel que le había entregado un mensajero virtual. Feliz e incómodamente acicalada se echó la duda a las espaldas y se entregó a los brazos de la urbe que mató a Lady Di.

Su objetivo antes de la hora a la que había sido convocada para navegar era un minucioso trabajo antropológico sobre esa rara avis a la que no extingue ni la peor de las crisis y que puebla las llanuras de la República independiente de la Alta Costura. Como ya le habían dicho, el acceso a su territorio está absolutamente restringido, el visado se concede en contadísimos casos y siempre al modo tradicional: a dedo, así que decidió ejercer de observadora externa y nunca neutral, a uno bajo cero, a quince centímetros del suelo y miles de kilómetros de la realidad.

Con guantes rojos y los ojos bien abiertos, llegó al Palais de Tokio, en la avenida del Presidente Wilson, justo en frente de un mercadillo popular en el que los comerciantes y sus furgonetas atendían a sus populares clientes ajenos e inmunes a pieles, muchas pieles y un sólo destino: Elie Saab.

Silicona, laca, manicura, bolsos y Loubutines; niñas como salidas de Gossip Girl bajándose de monovolúmenes con cristales ahumados, muertas de risa y orgullo, modelos con sandalias, y redactoras de Elle haciendo encuestas azotadas por el frío. Los depredadores con cámaras se agolpaban a su paso interceptando su decidido galope y sus miradas de odio altivo. Con sus gestos clamaban al esquivo pero con sus movimientos de reojo, llamaban al objetivo.

Scrunchie no domina para nada las artes fotográficas, no sabe encuadrar, ni posicionarse respecto a la luz, ni calcular distancias, ni dejar quieto el botón del zoom, y eso que su tío, es El artista multidisciplinar, pero allí estaba ella haciéndose un absurdo hueco entre tanto flash. Camuflado en la manada avistó a un lobo con piel de pivón y se dijo, éste es para Di, que tiene fama de saber apreciar la buena carne. Y lo que se cría en Paris queridos, no es fruto del combluterol.

El goteo de señoronas con síndrome de Benjamín Button no para: melenas, más pieles, acento americano, y payasismo universal; tacones, taconazos, y Nati Abascal queriendo llamar la atención entre tanta arpía de país árabe y sin chaddor al margen de cualquier situación internacional. De repente, un coche hace stop, y ¿quién es? La Pataky, su pésimo gusto, y un culo excesivamente respingón. La siguen Dita Von Teese con una calvicie incipiente a tener muy en cuenta, pero con un halo de porno fino muy bien llevado, y la joven Barton (Mischa).

La temperatura empieza a bajar y los tenderetes de fruta y verdura entre los que se intercalan bolsos a 10 francs no se inmutan: en tan poco espacio colindan dos mundos que ni se miran, se ignoran sin perdonarse la vida, y la niña Scrunchie, apatrida temporal, cruza la frontera embriagada por el olor a cítricos

Jean Paul Gaultier es uno de sus mitos y a ella no le importan los demás, sólo quiere saber si huele a mâle; pero a la puerta de su morada justo delante de los Arts et Métiers solo hay vallas y griterío, y de nuevo: desfile de berlinas a pie de acera

Más pieles, más prepúberes disfrazadas de señoronas y señoronas de prepúberes, y de nuevo, jugando al despiste, Nati Abascal, a la que Scrunchie había ya visto en varias ocasiones pero nunca había percibido lo desapercibida que puede llegar a pasar (la quiere igual, que conste). El zumo de naranja del súper es horrible, y Scrunchie se quiere sentar.

Todavía queda una hora para que desatraque su barco y ni siquiera la bella fealdad de Lou Douillon la hace recapacitar: se marcha a Colette a sentirse una más. Allí todo es muy tan, que se queda en ná. Y scrunchie sale de la tienda con una cajita de latón en forma de magdalena glaseada con la que se siente felicísima. No se ha dado cuenta pero la tontería se ha adueñado de ella, y ni sus pies destrozados, ni su hipotermia en los dedos pueden parar su hambre de bobada.

Sí, en un abrir y cerrar de ojos está en la tienda de Marky Mark, la misma en la que los dependientes invitan a la fantasía sexual más explícita y la ropa es de pésima calidad, pero el cartel de 33 euros la llama (porque desde que ve Lost, los números la tienen obsesionada), y la conmiseración que le produce la imagen de Marky en un mal día y como la dieta lo trajo al mundo la hace apiadarse de él y decide llevárselo a casa...total. Son casi las cuatro y hay que darse prisa.

En los campos Elíseos Ladurée está colapsdo y la tienda de Vuitton parece un almacén garage.

Una sala de fiestas no era lo que ella esperaba, prefería un burdel, un taller, un museo, o un corral, pero se supone que la magia no depende del lugar. ¿Y entonces el barco? Acababa de zarpar

...continuará.

Eucaristía de papel

2009-01-27T15:32:00.015+01:00

Maria Antonietas papirofléxicas,

princesas prometidas de origami,

edenes hechos con cuartillas,

¿y un pequeño homenaje a la señora de las trenzas?

Blanca y radiante va la novia, blanca, radiante y sin intención de sentarse a la mesa ni conceder el beneficio del vals.

Blanca, radiante, y sin sonrisa que esbozar.

Tiesa, rígida, y erecta;

almidonada, descreída y glacial.

Blanca, radiante, y con paso firme hacia un altar de rosas efímeras de árido perdurar.

Una novia sin ramo y con liturgia de volatil solemnidad, una novia de grandes esperanzas y difícil conformar; una novia enamorada sin romance y entregada sin dar; una novia torpe pero sólida, ingenua pero sin titubear; una novia distante, arisca, engreída y testaruda, pero sobre todo, una novia leal.

Una novia tan calculadora como liviana, tan dulce como mujer fatal, una donna con espíritu de hombre, un lobo con piel de cordero,

un deseo, una promesa, un contrato:

de aquí a la eternidad.

The man from Tallahassee

2009-01-27T10:23:00.013+01:00

Si la Costura hace de lo feo algo bello, y el arte, de lo feo, algo bello, Juan Carlos Antonio tiene algo de los dos, pero lo más monstruosos que se pueda ver sobre una de sus pasarelas, es él (e Irina Lazareanu). Otros se cobijan en el parapeto de la Alta Costura para hacer confección de calidad, pero mueren en el mismo momento en el que salen a escena, porque el sueño ¿dónde está? Juan sabe que su obligación es hacer soñar y nadie mejor que él para narcotizar nuestros sentidos y hacernos olvidar por un momento, que lo real, no siempre es palpable, que lo que existe, no siempre es real.

Costura son materiales nobles, hilos de oro y engarzar; costura es artesanía, y es humo; costura es un precio hora que se triplica, y son muchos días de dedal; son batas blancas, guantes, ojales, organzas, y precisión milimétrica; son focos, son cámaras, es acción; es dinero, es lujo, y sinrazón.

Es Alicia en el País de las Maravillas, Baudelaire y Marivaux; es La joven de la perla: alma de poeta y trazos de pintor; es picardía burlesca, y son muecas de bufón: su nombre es John Galliano pero sabe a Christian Dior.

Y si la vida es sueño, los sueños, Costura son.

¿Austera yo? Tururú

2009-01-23T12:51:00.008+01:00

Incrédula en todo caso. Escéptica y agnóstica. Frugal, rígida y rigurosa...

¿Mi mejor terapia? Un buen baño de pulcritud para calmar las ansias de indecencia.

Así que hoy me pongo el disfraz de metodóloga a ver si alguien me lo quiere arrancar...

Por cierto, Akris, esta firma en la que no había reparado demasiado jamás, me está contagiando un sentimiento de abstinencia brutal. Bendita penitencia. Creo que las inhibiciones me sientan fenomenal.

¡Buen fin de semana a todos!

Arroz con bacalao

2009-01-22T18:43:00.011+01:00

Venga a mi la tecnología y hágase su voluntad.
Menos mal que me he quedado sin cámara porque menuda pereza tener la tentación de hilvanar retales de "Cómo pan para mantequilla".
A Lost pongo por testigo que jamás volveré a pasar hambre...Y que viva un buen cocido!

Cuatro bodas y un funeral

2009-01-21T20:46:00.011+01:00

El día que yo me case, a mi futuro marido le compraré una camisa con chorreras y me ataré a él con una cadena de platino; yo me plantaré unas botas hasta las ingles y me dejaré de romanticismos.

Tengo la intuición de que será en Las Vegas, y me da lo mismo si tiene validez; nada de cosas exóticas, minimalistas, y espirituales; un predicador de pega, un disfraz usado y un pelucón de alquiler.

Y eso que le estoy cogiendo el gusto al Telva y disfruto con sus sesiones de terapia familiar gratuita y Elena Francis de alto nivel; ya no me molestan los especiales de niños pera ni los anuncios de salas de banquetes: ni siquiera las recetas y las casas redecoradas por Pascua Ortega.

Y eso que ya no sala Tamara.

Pero he decidido que para recortar, me va de perlas.

Así que no, no me aburgueso del todo, y mucho menos en cuestión nupcial, que yo soy multidisciplnar, como mi tío H. , pero a día de hoy puedo afirmar y afirmo, que me tira más el Telva que el Vanidad o el Neo2: ha muerto la wannabe tendenciosa que nunca hubo en mi interior.

Y como estoy de luto, mañana me voy al Pan y Mantequilla para darle también a él la extrema unción.

Si hoy es martes, esto es Washington

2009-01-20T18:18:00.007+01:00

Si hoy es martes, esto es Washington, y aquí me hallo plantado en el sofá de casa, manta mediante, recogiendo los últimos escollos de Fama y con la mano puesta en el mando para recibir señales intermitentes de lo que va a de ahora en adelante mi tarde: hoy no me muevo de aquí hasta que mi amigo Hussein salga del capitolio como presidente.

Yo, que de patriótica no tengo nada, reconozco que a mi estos fenómenos de vena hinchada, me sorprenden. Me alucina que independientemente de ideologías (vale, prácticamente colindantes) exista un sentimiento supremo e inquebrantable que se llama nación, una palabra mayor que muchos tienden a confundir con imperialismo, hegemonía y supremacía moral, pero que en el más inocuo de sus sentidos, es un trastorno como cualquier otro.

Si es que los seres humanos desde que nacemos buscamos protección, es pura biología, nos desprendemos del vientre materno para demostrarle al mundo que podemos vivir por nosotros mismos cuando en realidad a lo que nos ceñimos mayormente es a buscar una prolongación artificial de esa gestación. Nos viene de coña que el mundo se haya empeñado en buscarnos madres postizas en forma de parejas, trabajo, amigos o afición. Y la tierra es la perfecta tutora adoptiva. Uno se cree inmune a chorradas de raíces hasta que le tocan a sus referentes o le privan de ellos: entonces se convierte en un monstruo.

Y además somos unos blandos, que progre, progre, pero si en mitad de la Antártida empieza a sonar el Fary, por mucho que seas del Vic profundo, se te van los pies. Vamos, que nunca está de más tener algo a qué agarrarse, otra cosa es que en nombre de un los vínculos se hagan barbaridades. Eso a nuestra escala, lo hacemos todos. Y sino que nos pongan un Balenciaga vintage delante a ver cuantos ojos arrancamos antes de contar hasta tres.

A mi eso de ponerse trascendental cuando suena un himno, me suena a Chino, por eso me encandila tanto el gesto compungido de los demás. Qué monas son Malia y Sasha. Y qué bonito tiene que ser eso de rezar. ¿No? Y qué grandes son Aretha Franklin y su pedazo de lazo por tocado. Aig, si es que a mi la patria chica se me queda pequeña, que yo soy muy de eventos grandes y aglomeraciones bestias. De uno entre un millón. Que todo lo más que yo he ido en procesión ha sido a las rebajas, a un concierto, o de fiesta. Y oye, que mi Sonso es mucha Sonso, pero el fenómeno histérico de a ver que se pone Michelle ma Belle me divierte una barbaridad, porque tanto currículo impecable para que al final todos los periódicos acaben hablando de quién la viste y vestirá.

Y espero que de quién no vuelva a hacerlo sea de esa paquitina de su barrio con nombre de periodista del ABC: Isabel Toledo.

El tiempo y Oscar de la Renta dirán.

ACTUALIZO: Sí a Tita y Heini por Helmut Newton en la portada de Vanity Fair

Trilogía

2009-01-17T12:04:00.013+01:00

¿Dónde está Triana? Ha muerto, o mejor dicho: la han matado. Ella, musa y amiga, inspiración y sherpa en las Alpujarras de un mundo cada vez más ennegrecido. Ella que lo ha dado todo por el señor Christian, que lo ha hecho torear en las mejores plazas y ser manteado sin riesgo de caida; salir a hombros y coleccionar orejas; comer torrijas, rezar rosarios y hacer calceta.

Ella que los sacó de Arles para enseñarle lo que era la Semana Santa, que amamantó al gitano que llevaba dentro, le puso un "tablao" y le hizo un "francés"; le presentó a Picasso y a Toulouse Lautrec, a Marivaux, Lorca y Molière; a Patou, Velázquez y Cecil Beaton; le puso un cabaret, un puticlub y lo llevó a Versailles y a Saint-Tropez; al Prado, a la ópera y hasta al altar.

Es una pena, un drama, una desfachatez.

¿Y que pasó con Las Meninas y Maria Antonieta?

Han muerto también.

Y entonces, ¿qué nos queda?

Pues lo de siempre: el hambre, y las ganas de comer.

Oui, c'est moi

2009-01-16T09:24:00.017+01:00

¿Es a mí? No, no me mires así. Que no sabes lo que me ha costado decidirme. A mi me han dicho que subiera al ático y me probara trapitos, que los ha hecho un señor obsesionado con los astronautas y el circo, los piratas y Napoléon; con pinta de bombero torero y egosintonía crónica; con perilla, patillas, y mechas de las de gorro;

mira muy raro y camina mejor que yo, es fetichista, y pro-relicario,

y se ha puesto satélite en casa para dislocarse el esternón con Rafa, que le cante nanas Carmen Orozco y descubrir qué es eso de Muchachada.

El malva no te gusta, lo sé, y lo del cuello halter ha sido un error; el suelo resbala, lo acaban de encerar, y hace un frío que pela, me voy a abrigar.

Esto es más tú, ¿verdad?, no llevo nada debajo, y no te voy a engañar, pica y mucho, pero es precioso, y ya empiezo a entrar en calor.

Así que décolletés: allá voy. ¿Tú sabías que en Gibraltar hay muchos monos?

Yo me acabo de enterar. ¿Y qué me dices de mis zapatos rojos?

Pelillos a la mar.

Ahora te veo borroso. Pero te escucho a la perfección.

¿Ah sí? A mi también me lo parecía, ya sabía yo que lo del antifaz lo había visto en algún otro spot...

Y es que se ve que Juan Carlos Antonio, antes trabajaba para ese otro monsieur, sí, el del anunio de la máscara de blonda con la hija del ex-primer ministro cañón.

Yo no soy bonita ni lo quiero ser

2009-01-15T15:20:00.010+01:00

No me hace falta, ¿para qué? Si ya tengo a Louis para que me haga sentir bien. Dicen que ese no es su verdadero nombre, responde también al apelativo de Marc, o eso dijeron en su Bar Mitzvah,

lo único que sé es que a mi ese señor de dos caras y un miembro, de Torá y anabolizante, me hace sentir muy, pero que muy realizada.

Me abullona el vestido y me ondula el pelo; me pone medias, me ata lazos, y me sube a tacones; me compra bolsos, me presta faldas, y me ha puesto un loft con vistas a Coney Island; pintó a Bob Esponja en mi tartera de Barbie e hizo que tuvieran sabor a M&M mis pastillas adelgazantes.

Odia a Suzy y ama a Anna; baila al son de M.I.A, roba con Winona, y le ecanta metérsela doblada a su mejores amigas en forma de campaña.

Vende humo o es canela en rama.

Y los premilimanres se le dan de miedo en este impúdico mundo en forma de cama.

Perdonen que no me levante

2009-01-14T09:33:00.007+01:00

Perdonen si no alzo la vista, si no muevo un dedo, si cruzo las piernas y no me circula la sangre, si cierro los ojos y no miro hacia delante; perdonen la venda, la cuerda, la pereza y la envidia;

perdonen que arrugue la alfombra, no me quite el sombrero y vista mis sandalias con calcetines de hilo de seda.

Perdonen si mi nombre no es Maruja, ni mi apellido Torres.

Perdonen la pose, el tono, el color y el reojo; perdonen el exceso de expectación y la falta de miras: perdonen que me esconda detrás del biombo.

Perdonen las luces y sombras, disculpen la divina longitud de mis piernas.

Perdonen si me alejo, sigilosa, sobre mis puntas, sin tocar el suelo; perdonen si tirana de mi, me marcho y no pago la cuenta.

Propósitos inclumplidos de año nuevo, 1- Servidora, 0

2009-01-13T16:56:00.003+01:00

Grima me estaba dando mi post de Nochevieja (casi tanto como el de Paloma Segrelles): volvemos en un trix

De la Nochevieja y otros demonios

2008-12-31T14:06:00.004+01:00

"¿Eso te vas a poner?" Sí mamá. Este año me revelo. Siempre quise tener una fiesta de promoción en el colegio y poder abusar de los brillos, fruncidos y volantes, así que sí, en el año de la prudencia, yo me doy al exceso. "Hija, pareces salida de un Hola de hace veinte años". Ai mamá, si leyeras a Jamelgo o al señor Quinquillero. Ya te he dicho que paso de seguir tus consejos y ser la perfecta anfitriona. Paso de no celebrar la Nochevieja un año más. Estoy harta de fingir que es una horterada, una incomodidad, y un acto de borreguez obligada. Paso de hacerme la frígida natalicia. A mi me gustan Ramonchu y su capa. La Igartiburu y sus transparencias. Y no hay dinero que pague el cantar al son de Bertin Osborne mientras llevas unas bragas rojas regaladas por el Telva, previamente desinfectadas con zotal. Ya sé que ahora se lleva más el champán rosado y la Nochebuena. Las bolas de cristal, el árbol monocolor y los adornos de felpa y madera. Pero yo soy de Reyes y cabalgatas. De pajaritas, guirnaldas y uvas sin pelar. De fiestorros cuando toca festejar.

!Feliz Nochevieja a todos!

Con un poco de azúcar (y unas gotitas de tabasco)

2008-12-24T20:09:00.007+01:00

Marky, Karly, y Scrunchie, Bloody Mary mediante, os desean a todos muy Feliz Navidad!

(y no, no es cosa vuestra ni estáis más borrachos de la cuenta: el vídeo no va, es un triste fotograma, pero el Country que se marcaban aquí mis semejantes, era tronchante, y mira que a mi estas tonterías me irritan una barbaridad).

Be kind REWIND

2008-12-22T17:15:00.010+01:00

Porque la gripa no acaba de irse y porque, un año más, sigo sin salir de pobre.

Porque yo soy muy de estar anclada en el pasado: qué manía con lo de mirar para adelante cuando hay tantas cosas únicas ya vividas que siempre estarán ahí, y de ahí no las mueve nadie.

Porque soy algo pusilánime por naturaleza y aunque antes muerte que resignarse, no me gusta a mi eso del andar por desplazarse.

Porque no quiero quedarme dónde estoy pero no estoy segura de si llegaré a dónde quiero quedarme.

Y mientras tanto, sigo viajando con sobrante de ilusiones, y exceso de equipaje.

La princesa y Le Male

2008-12-18T17:20:00.013+01:00

Esta mujer me flipa. Directamente. Y ya no me acuerdo si he hablado alguna vez de ella en algún post (aquí vendría la función interna de las etiquetas), pero si ya he mostrado mi pública admiración hacia su persona, pienso repetirme a conciencia.

Cuenta la leyenda que la primera vez que apareció en público a cara descubierta en una televisión local de su país, se colapsó la red de teléfonos móviles a nivel nacional.

No es laica, ni progresista: se declara musulmana moderada y es la segunda de las tres esposas del jeque de Qatar, una de las “petrarquías” más fuertes del mundo.

Esas mismas en las que el régimen político autoritario y el integrismo religioso son amnistiados por el baño de petrodólares que desvía toda la atención mediática hacia una nueva ola de mujeres de discurso impostadamente reformista, que gracias a la ignorancia generalizada sobre el Islam y el mundo árabe, y algún atisbo de lucidez necesaria, hacen que nos creamos que viven en el cuento de las mil y una noches más.

Pero en la ficción es dónde me quedo: la jequesa Mozah Bint Nasser al Missned corta de raíz el mito de la Palomita Cuevas de Oriente Medio: Rania de Jordania.

Ella es la Naty Abascal del Golfo Pérsico.

De edad indeterminada, unas cuentas operaciones en la cara (en los países árabes la cirugía estética facial es habitual) , y uno de los portes más elegantes del mundo luciendo una simple abaya, Mozah, que tiene siete hijos, y es licenciada en sociología, solamente viste de Alta Costura. Y digo porque no la incluirían en aquel famoso reportaje de tve2 (me dicen por el pinganillo que quedaban mejor la maruja dorada de Texas y la abuela senil de Manhattan).

El caso es que la primera vez que la ví iba vestida con este Jean Paul Gaultier tan de monarca al lado de una señora totalmente tapada y me dije, olé sus renovadas narices por plantarse semejante modelito y hacerse, además, a conjunto un sutil hiyab.

Larga vida a la reina.

Ah, y los collages no son de servidora.

Villacada, truco, y trato

2008-12-17T17:17:00.009+01:00

Esto es lo más cerca que ha estado Ágatha Ruiz de la Prada de las páginas de Vogue.

Si hasta la incluyen como una de las 20 imágenes más representativas del año.

En 2009: a por el plano frontal.

(Ale, me vuelvo a la cama)

La insoportable levedad del ser

2008-12-16T17:09:00.009+01:00

Lo bueno que tiene la gripa es que es la mejor coartada para enchufarte delante de la tele y hacer una maratón de 24 horas entre sueño, sudor, quejido, y momento de lucidez. Yo la llamo la enfermedad del burgués, porque no mata, pero agilipolla que da gusto y no todo el mundo puede permitirse lamentarse de ella de el sofá, a la cama. Lo peor, aparte de la anestesia intelectual, es la sensación de negligencia, abandono y desaliño que uno mismo se provoca. Y además es el único momento del año en que uno se arrepiente de no haber pedido para Reyes una buena bata.

Uno de mis mayores pavores cuando era adolescente era la visita domiciliaria del médico, siempre he dicho que esa es una profesión de alto riesgo, porque uno cuando va al hospital, se acicala, y saca el camisón de blonda y encaje, pero amigos, las casas son repúblicas independientes, y otra de las leyendas urbanas que siempre ha convenido al españolito medio, es, aparte del de la digestión, que cuando uno está malo, no hay ducha que valga: lo de "lavarse por parroquias" es otra de nuestras lacras.

La cosa es que a ayer desperté de una de mis múltiples cabezadas a mitad de un capítulo de CSI en el que encontraban a dos victimas en un parque, dos hermanas, una limpia, pulida y bien teñida, y la otra, que no se depilaba. No es que me diera por aludida, pero recordé ese terror nocturno del médico al pasar por casa, del que yo siempre temí que para inspeccionar una angina (de pecho), me remangara la pata del pijama. Porque las consecuencias de un pelo de más a destiempo, es totalmente drástica.

Y es que Grissom basaba el perfil post-mortem de las víctimas en esa peculiaridad concreta: la presumida era la exitosa en la vida, y la del vello localizado, la marginada. Y a mi me dio terrible lástima esa mujer que podía haber tenido un mal mes o una mala semana, cuya esteticién quizás tenía la agenda completa o se estaba haciendo la láser y tenía que dejar que la naturaleza siguiera su curso antes de erradicarla. La pobre, además de muerta: cornuda, peluda, encasillada y apaleada.

No estoy

2008-12-15T17:40:00.004+01:00

La gripa de alterego ha venido a visitarme por sorpresa.

No me lo ha consultado todavia pero creo que tiene pensado quedarse unos días por aquí.

Es ferragosa como ella sola así que voy a intertar escaquearme de ella por todos los medios.

Mañana mismo le pongo el hatillo en la calle.

Durante las 32 horas que llevamos juntas he intentado tenerla lo más alejada posible de mi, pero me ha cogido un cariño obsesivo que no me deja respirar, ni comer, ni leer, ni razonar con claridad.

Y eso que me han dicho que es muy fresca...

La he querido entretener con el más ligero de los ocios en mi poder pero no ha habido manera de desviar su atención: sólo quiere dormir.

Y yo mañana la echo de casa.

Porque dos: somos multitud.

La casa de Bernarda Alba

2008-12-12T17:22:00.010+01:00

Yo en el fondo, odio esto del blog.

Porque las imágenes nunca me quedan tan grandes como quisiera,
porque lo de los saltos de línea me amarga la existencia y me hace perder horas de vida, y el copy paste me da error,
porque descubrí tarde lo de las etiquetas, y odio todas las plantillas;

porque no celebré nuestro cumpleaños,
porque cuanto más tonto es el post, mejor, y
porque el primer comentario fue como un bebé prematuro y ahora si no hay dos dígitos me entra la depresión.

Porque no quieres, pero te obligas,
porque te obligas porque quieres,
porque empezaste y no sabes cómo,
porque tus amigos te consideran un genio de la tecnología y tu no eres nadie para decirles que no,
porque lo mantienes en secreto y borras siempre el historial de exploración,
porque si sabes de lo que hablas, te creces, y si hablas de lo que no sabes, no te callas
porque te vuelves hedonista pero te crees hijo de la rama no exhibicionista de la familia del egolog.

Porque te refugias aquí en busca de huir del mundanal ruido y lo que te encuentras es una extensión artificial del mundo exterior: de la pleitesía, el cuento, la apariencia, la envidia y la desidia, pero sobre todo: de la confraternización, la lucidez, el asombro, el entusiasmo, la risa, y la ilusión.

Y todo esto puede ser así, o no.

Y yo, en el fondo, amo profundamente esto del blog.

Añadas

2008-12-11T16:41:00.027+01:00

Es por todos sabido que la página web style.com es un pozo sin fondo del que uno no puede parar de sacar agua para abastecer su sed: es la ciénaga a la que todos nos mudaríamos sin pensar y ese huerto del vecino al que entramos con sigilo a robar higos maduros sin ningún pudor.

Una de las tonterías de las que me he dado cuenta cuando pongo las palabras mágicas en el señor de los buscadores, es que siempre hay una colección que sale la primera, por lo que presupongo que, según la jerarquía virtual, es la más visitada. Así que me he dedicado a perder el tiempo repasando las colecciones más clickadas por aquellos que eligen a style como su Registro Civil de la moda para descifrar el porqué de la cosa.

La cuestión es que el 2006, y concretamentre la temporada de otoño/invierno, es el año más recurrente entre lo más visto, y queda claro que si hay añadas de vinos, también de colecciones.

¿Alguien se anima a hacer un tabla?

Balenciaga, otoño/invierno 2006 (antes de ser plagiado por Valli y Schouler)

Yves Saint Laurent otoño/invierno 2006 (antes de ser plagiado por Valli, y esta a mi también me parece una de sus mejores colecciones, básicamente porque Pilati pone punto y final a un año de experimentar y se pone Saint Laurent de verdad).

Gucci, otoño/invierno 2006 (¿alguien más cree que Frida Giannini y Alessandra Fachinetti son en realidad la misma persona?).

De Dior, en style lo más visto es la Costura del invierno de 2005, y al repasarla, lo he entendido todo.

De Prada, el verano de 2005 es lo más frecuentado. Pues también porque a partir de ahí Miuccia se puso etérea y no la hemos sacado del universo abstracto.

Y comparte año con Alexander McQueen (sí, señor), aunque él es más buscado en otoño/invierno, lo mismo que Louis Vuitton (antes de que Jacobs se pusiera tontorrón).

Y el outsider del tinglado es Karl Lagerfeld: lo más célebre entre la audiencia es su colección resort de 2007 para Chanel. Y esto sí que es sintomático: no hay buena colección ordinaria que valga, si lo más llamativo es un resort.

Aunque mira tú. Se le adelantó a Ghesquière con las sandalias de gladiador...

Y sí, ya sé que de aquí no hay que sacar ninguna conclusión, que la audiencia de style no tiene la última palabra, pero con el post he justificado a lo que dedico últimamente el tiempo libre ¿Y quién soy yo?

De Mizrahi, como del cerdo, me gusta hasta el rabo

2008-12-10T10:23:00.012+01:00

Hace tiempo que no la veía, pero cuanto más tiempo pasa, más valiosa me resulta como documento gráfico, primero porque la estética es impagable, y segundo porque es una perfecta radiografía del Nueva York de la época y sus criaturas celestiales.

Isaac Mizrahi es un judío americano de catálogo y el paradigma de diseñador entusiasmado con la misma intensidad por Perry Ellis y por Disneyland; por Bette Davis y Eartha Kitt; por París y por Brooklyn.

Unzipped narra el proceso creativo "prototípico" del nacimiento de una colección, en este caso, su colección de invierno de 1994; si cierras los ojos puedes ver a Anthony Marantino pero sin trabajo de guión elaborado; Mizrahi, "el niño del color", se carda el pelo a la par que adora a una madre tan auténtica como predicadora, que es clavada a Imperio Argentina en sus malos tiempos, y es tan entrañablemente histriónico, como satírico, como clarividente, como puritano.

Y sus lapsos de introspección son dignos de Truman Capote.

Uno de los momentos más significativos del "film" es el momento abatimiento moral cuando a punto de presentar su colección (la cuál define como a medio camino entre Cenicienta y los Picapiedra), su hermana descubre en el WWD una foto de portada con un diseño de Gaultier que reza "Eskimo Chic" y en el que aparece una modelo a lo inuit con un abrigazo de piel, pero de la de verdad,

y es que ese es un golpe solamente equiparable a cuando te curras un post como nadie y alguien se solapa con tu tema...¿o qué?

Aparte de los momentos Eartha Kitt, Léon Talley, y Polly Mellon, además del cameo técnico de Eve Savail en el casting del principio (¿y qué diablos hace Rosie O'Donnell en el front row?), lo demás es una especie de Project Runway con rigor histórico:

Linda Evangelista es una zorra engreida a la que le dan calambres en el pie, Naomi Campbell, cual premonición, ya "tiraba de teléfono", Kate Moss, era tan cándida que te da hasta pereza, Carla Bruni, quería ser Linda Evangelista, Cindy Crawford era una diosa, y Christy Turlington, toda una primera dama.

Ah, y ya sabemos en quién se inspiró realmente Markus Lupfer para Armand Basi en su colección de otoño/invierno 2008...

PD: A propósito de pieles y de mis "malas de cabecera", aquí va una de las perla de mi segunda de a bordo, la primera es y será siempre Carmen Orozco, Wilhelmina Slater:

Mark (al tlf): "I'm on line with the PETA people and they're complaining because you're wearing Dalmatian"

Wilhemina: "For god's sake, I'm not wearing dog, this is rare albina leopard".

(Isaac Mizrahi Pre-Fall 2009)

Ébano es

2008-12-09T16:18:00.003+01:00

Había una vez, en un país no muy lejano, de cuyo nombre me acuerdo, pero me callo, antes de excesos, paranoias, teléfonos, Stallones, Claptons, De Niros, Briatores, Corteses, y rusos sexegenareios, una niña de Ébano de rasgos abruptos y mirada virgen, se abría paso.

El puente me ha dejado k.o

Pero prometo cargar pilas con ayuda de Mendez y volver a todo trapo.

Sigue el Pre-Fall 2009, y a mi que me encanta Zac Posen

2008-12-06T15:41:00.009+01:00

No puedo evitarlo.

Y todos estos looks divinos tan cuarenta se vienen con Bette Davis y conmigo.

Buen puenting!

ACTUALIZO: Qué tontas, previsibles, y ligeras son las comedias románticas de sobremesa, pero qué bueno está Dermot Mulroney, cómo me gustan las casas en los lagos, y la palabra picardías.

Más Pre-Fall 2009, y cuarto y mitad de resaca

2008-12-05T12:05:00.042+01:00

GIORGIO ARMANI

ROBERTO CAVALLI

DIANE VON FURSTENBERG

ALBERTA FERRETTI

MISSONI

VERSACE

Y sí, ALEXANDER WANG

Todos ellos en: "Bienvenidos al maravilloso mundo de la comercialidad".

Hoy la resaca no me da para más, aunque tampoco hay nada que decir, ni mucho de que hablar.

Queda claro que la única razón de ser del Pre-Fall es vender, ni experimentar con nuevas tendencias, ni demostrar especiales habilidades, éstas, son propuestas puente que sirven para llenar huecos mientras se gestan las colecciones de verdad, que cada vez son más de mentira, porque si de lo que trata es de que salgan los números, el pragmatismo vacuo se impondrá y al final el fenómeno Resort será el motor principal...si es que no lo es ya.

C'est comme ça. Pero ¿y qué más da? Si lo sabiamos ya.

Lo que yo me pregunto es ¿habrá muerto el Patriarca de la Iglesia Ortodoxa Rusa, Alexis II, tras un parrús provocado por la colección de Chanel?

Digo.

Chanel Métirs d'Arts Pre-Fall 2009: Karl Lagerfeld, la Rusia Imperial, Catalina la Grande y el Doctor Zhivago

2008-12-04T11:58:00.032+01:00

Llamádme tonta: a mi me ha fascinado.

Aunque vea a McQueen y Gaultier de vez en cuando.

Hay que decir que este no es un pre-fall cualquiera, el Métiers d'Arts es una fórmula que se inventó Karl en 2002 para darle salida a la Alta Costura, una especie de tercera vía en forma de colección limitada.

Una artimaña más para que salgan los números y aumenten las ventas.

Y yo encantada de que se saquen de la manga colecciones Pre-Fall, Resort, Pre-Resort, o Pre-Pre-Fall, dentro de poco, desfilarán también las prendas taradas y la carne de outlet.

Belles of the ball (actualizado) o plataforma pro ley de vagos y maleantes

2008-12-03T12:30:00.020+01:00

Actualizado porque cuando me disponía a hablar de Las debutantes (lo que hubiera venido a ser una segunda parte de herederas), el cabreo se ha adueñado de mí, de mi espíritu, de mis principios, y de mis constantes vitales. Vivir en Barcelona tiene un handicap que circula en forma de bulo por el mundo pero, por mucho que se empeñen algunos en disfrazarlo de anécodota, es una verdad como un puño: la ciudad está tomada por vagos y maleantes. A mi concretamente me han robado ya tres veces. La primera de día y con tirón, la segunda, de tarde, en un bar, fruto de un complot con la camerera (mi macro-bolso colgaba de la silla y nadie vio nada: MENTIRA, que diría aquel), y la última, una noche reciente en que lograron sustraer hábilmente de mi mini bolso wannabe 2.55 de Chanel made in Jorge Juan (monísimo, todo sea de paso, rojo con lunares negros y cadenón inoxidable) mi teléfono móvil.

Un aparato zarrapastroso y "atecnológico" cualquiera que tenía previsto cambiar dos días después y que disfrutaba de su última juerga. Al darme cuenta, no sé cuanto tiempo después, llamé a la operadora y dieron de baja la línea inmediatamente; no me inmuté demasiado, será la costumbre, el golpe gordo vino la primera vez, cuando se borraron de un plumazo los recuerdos de una año glorioso en Italia; sus nombres, apellidos, y direcciones, que no sus rostros, ni sus sabores.

Ya es la tercera vez y sigo sin aprender que debería hacer copias de seguridad de lo que no es una simple lista de nombres sino un conjunto de identidades. Por no hablar de los mensajes.

Hasta aquí todo bien. Jorobado, pero bien. El caso es que nunca le dí demasiada importancia a quién había sido el artífice de mis desgracias urbanas en los últimos años, si hombre, mujer, nacional, o inmigrante (y aquí caigo en el tópico), si bien el primero fue un perroflauta, el segundo, una gitana, y el tercero, según mi factura telefónica, un rumano con mucha prisa por comunicarse con sus parientes.

La broma me ha salido cara. Pero lo que me preocupa no es el daño colateral sino el efecto secundario: el odio irrefrenable. Porque sí, he sentido desprecio, principios de xenofobia, y un arranque holocaústico que páralo Paul. Asín de claro, que diria la otra. No me gustan las lecturas de los males propios a la luz de los malos ajenos.

Pero hoy me he convertido en un monstruo que solo ve lo que padece.

Ya se me pasará.

ACTUALIZO

A la vista de que lo de mi robo no nos importa un comino, oigan, y haciendo caso no omiso al gran quinqui, que sigue de cumple, y no me deja borrar el post, voy a presentaros a las contendientes del Baile de debutantes del hotel Crillon, que es lo que interesa:

Debutante número 1

Nombre: Billie Lourd

Edad: 17 años

Nacionalidad: Americana

Hija de: Bryan Lourd (empresario) y la actriz Carrie Fisher (o lo que es lo mismo, la Princesa Leia de La Guerra de las Galaxias, que no, no estaba muerta, estaba de parranda, escribiendo novelas y haciéndose adicta a los antidepresivos)

Viste de: Chanel HC

Debutante número 2

Nombre: Sarah Mellon

Edad: 16 años

Nacionalidad: Americana

Hija de: James (escritor) y Vivian Mellon (restauradora de arte).

Viste de: Oscar de la Renta

Debutante número 3

Nombre: Sokhna N’Dour

Edad: 16 años

Nacionalidad: Senegalesa

Hija de: Yossou'n'Dour (seven seconds away)

Viste de: Frank Sorbier

Debutante número 4

Nombre: India Oxenberg

Edad: 17

Nacionalidad: Americana

Hija de: La Amanda Carrington de Dinastía (mu grande), Catherine Oxenberg, y su abuela es la princesa Elizabeth de Yugoslavia

Viste de: J.Mendel

Debutante número 5 (la más envidiada del lugar)

Nombre: Victoria de Silva

Edad: 17

Nacionalidad: Inglesa

Hija de: Katarina de Yugoslavia y Sir Desmond de Silva

Viste de: El gran McQueen

RENT

2008-12-02T12:42:00.016+01:00

Ayer uno de los columnistas eventuales de El País se mudaba al Corte Inglés (o Corte de mangas, como ustedes prefieran), y la verdad, no se me ocurre mejor paraíso que el Marino D’Or de la vuelta al cole. Será maravilloso disfrutar de la sección de lencería a solas, sin dependientas en edad de no menstruar y la mania persecutoria de Terele Pávez en La Comunidad. Pero yo no me probaría los preciosos deshabillés de la Perla. Haciendo honor a la fama de Paquitina que me precede, iría directa a la sección de fajas.

La cuestión es que hay colecciones, películas y canciones en los que uno se quedaría a vivir eternamente, y por supuesto, también grandes almacenes. Natalie Portman hace de un Walmart su hogar tras ser abandonada por el padre de la que hija que lleva dentro en una película tan olvidable como alegórica, y oigan, no es tan mala idea eso de hacer de tu vida un bricomanía gigante. ¿O qué?

Puestos a elegir yo me trasladaría a Saks, que en Harrod’s me da yuyu el panteón de Al Fayed, y en las Galeries Lafayette hay demasiada vidriera, y ya sabemos que cuesta una barbaridad eso de limpiar los cristales.

En Saks, paraíso esterilizado de los sentidos, cada semana pernoctaría en un piso y mi calendario vital sería monográfico: mis días tontos los patrocinaría Posen y los dudosos, Marky J.

Mi melancolía Theyskens, mi morriña Lacroix, mi ímpetu Margiela, mi ironía Dior, y mi tontería Balmain.
Las noches serían de Miuccia y mis sueños libidinosos estarían firmados por Gaultier.

(Todas las fotos son de Vogue Italia de Enero 2009)

Identidad(es)

2008-12-01T12:02:00.009+01:00

Resulta curioso que nos pasemos la vida buscando un destino y lo único que nos obsesione durante el proceso es quedarnos en el mismo sitio.

Resulta paradigmático que uno de los elementos clave para disimular nuestro atasco buscado sea el estilo. Nos ayuda a construir identidades ficticias. A soñar que somos diferentes personas cuando en realidad, sólo queremos ser una: la misma.

(Fotos: Garance Doré)

Heredera (s)

2008-11-28T10:25:00.020+01:00

¿Y mi que esto del fenómeno hereditario me fascina? Y cuanto más arriba en la escala de los magnates está el antepasado mejor. Paris Hilton no abrió la veda, mucho antes que ella ya pululaban por el mundo hijas de sus padres a las que les dolía la cara de ser tan ricas. Pero para mi los elementos fundamentales son el exhibicionismo (lo rústico vulgar) y la belleza. De nada me sirve una vástaga fea que aunque quiera, no pueda. Las no agraciadas son las que siguen la estirpe como manda la genética. A mi las que me gustan son las que se ponen al mundo por montera.

Las que cambian Yale por el Playboy.

Las que encima tienen madera. Como Lydia Hearst.

Las que crecen en Connecticut, son descubiertas por Steven Meisel, son portada de Vogue, tienen hermanas que salen en el Telva, pero prefieren dedicarse a pasearse en pelotas por las alfombra rojas de la tierra.

Eva Nasarre's rules

2008-11-27T10:47:00.014+01:00

Como en el calendario según Roitfeld me toca ser Alana,

hoy

he decidido

que voy

ponerme

en forma.

A ver lo que dura...

Por cierto, ¿nadie más cree que el nuevo novio de Anita Boyer es pastado a el niño pera morboso de Gossip Girl?

Dame una A

2008-11-26T15:19:00.021+01:00

Está en boca de todos.

Aunque lo suyo no es imprescindible por destacado, sino porque ayuda a entender el nuevo código de vestimenta de la camada de jóvenes neoyorquinas de la parte alta derecha de Manhattan que juegan a vivir en el Lower East Side. A él le debemos el fenómeno de las medias rotas y/o rasgadas (si lo pillara Lina Morgan) y lo que se conoce como la vuelta del grunge. Aunque no es más que un tramposo ejercicio de rebeldía impostada. Pero como lo de todo signo, estilo y religión.

Sabe muy bien de qué musa calza y el 90 % de su éxito se basa en ello. Y no le culpo. El éxito ya no se mide por lo que haces sino por a quién vistes. Y él tiene la suerte no buscada (va y la Wasson y él son vecinos de bloque) de que sus musas sean las más transgresoras de entre las niñas mimadas.

A mi todo lo que sea llevar la contraria, me pone, pero cuando la contraria es la que tiende a llevarte (y esto ya parece el chiste aquel de tender a subir y subir a tender), ya no sé si valoro tanto el ejercicio a contracorriente, sobre todo ahora el ir en contra de todo es seguir la norma. Aunque debo admitir que a mi me encantaría tirar de camiseta de tiro por las ingles a todas horas. De hecho soy una abusadora con saña de las tank tops y fans total de Erin y su posar.

Me encantaría pasearme por el mundo de esta guisa.

Pero como dice mi Ángela Channing de Cuatro Caminos "ya es demasiado tarde para ser vulgar (amos, amos)".

Pesadilla antes de Navidad

2008-11-25T16:22:00.004+01:00

Y de las grandes. Porque amenazan torrentes de inventarios de regalos y tormentas en forma de propuestas de estilismo. Aunque para qué nos vamos a engañar, servidora, es consumidora habitual de todo tipo de listas. Y lo del decálago de looks en las revistas de Diciembre es lo que Rafael al tamborilero: un clásico. Porque uno no quiere caer en la torpeza de ceder a los clichés, pero señores, en este país sigue siendo costumbre eso de estrenar ropa en Nochevieja y este, no nos engañemos, no es pais para outsiders.

De ahí no nos mueve ni el Tato (otro tic patrio). Como moscas caemos todos ante la miel de lo rojo, bonito, barato: “total, por 29’90, me atrevo con el tutú chochero, sin medias y a lo loco”. Pues sí. Que fin de año no es más que una gran boda griega y estamos todos invitados. A mi me gustaría marcarme un look a lo Eugenia Silva de Armani Privé. Pero luego, no no volvamos a querer edulcorar lo salado, uno acaba bailando al son de Civera acompañada de un matasuegras y ¡oh cielos!, sudando. Y lo que es peor: (casi) disfrutando.

Que sí. Que uno puede resistirse todo lo que quiera y ser el más alternativo del lugar. Negarse a las campanadas, a las uvas, o al champán. Pero es mucho mejor entra al trapo. En petit comité. Pero al trapo.

Aliona Doletskaya, la Wintour zarista

2008-11-24T17:48:00.009+01:00

"Es fría, muy fría de aquí", cómo cantaría aquella. No sé qué tienen las rusas que inmovilizan. Son como bofetadas a las belleza media y al calor del impulso. Tan marxistas de herencia y beligerantes de raza. Vamos, que el neoliberalismo educacional de la Wintour se queda en nada comparada con esta Ana Karenina con tacones de Balenciaga.

Dicen de ella que será la sustituta de su tocaya. Y se cuenta por ahí que razones haylas para temer al lobo feroz: en tan sólo 10 años ha hecho del Vogue ruso uno de los de mayor tirada del mundo y con mayor número de páginas anuncio (que al final, son las que cuentan, que eso de que el Vogue pese dos kilos, no es por nada).

Es menuda, discreta, distante, arrugada, sonríe con dificultad y se define como muy bizantina. Lo de la iconografía es otro de los tics de la nueva rusia, la de Yeltsin y el baile del sambito, la de Ysinvayeva y su ambición bien entendida, la de las Tattoo y su sexualidad, la que huye del minimalismo pero escapa de la opulencia. La del buen gusto y la memoria histórica. Aunque lo de la devoción por las vírgenes es también cuestión de deformación profesional: la Carine Roitfeld a la esencia de Vodka es licenciada en historia del arte.

Aliona quiere sofisticar a la nueva rica que tira de pieles, joyones, escotes, y uñas postizas. Su función es básicamente social: que su nación deje ser un país de muñecas matrioschkas con pinta de Paris Hilton y aproveche sus recursos naturales (en términos de belleza) para recuperar esplendores de antaño. Pasando por encima de los bolcheviques, y tal. Y es que aparte de modelos, bailarinas o putas, hay vida más allá.

Esto no es Diario de

2008-11-21T17:31:00.012+01:00

Muy mona. Sí. Y la Jolie, un zorrón. Pero a cuento de qué. El mes pasado era la niña rara con cara de tejana que enciende alumbrados públicos en Navidad, y éste, la novia de América. La chica de al lado. La despechada. La de la vida amorosa pletórica sin casa en Connecticut ni foto con niños en Disneylandia. La de la boca sellada y los pechos sin instinto maternal. La del suéter a rayas y las pulsiones de manual.

La empática, la dulce, la pobrecita humillada. La del pijama de rayas y gown by Donna Karan. La de la melena pro-vitaminada, los muslos livianos, el aura de Santa y la mirada envenenada. La de la cara lavada y la honra virginal. La de la convención social. La bella ordinaria. La guapa natural.

La que no aporta nada.

La que no tiene garra. Ni agarre. Ni tracción. La que aburre y da pereza. La insulsa y deshauciada de gracia a la que yo también quisiera engañar.

Ostracismo

2008-11-20T17:40:00.005+01:00

Y lo feliz que estoy yo hoy con mi Beyoncé. Incomprendida hasta decir basta porque parece que merma mis miras eso de que lo negro comercial sea mi música de cabecera. Pues sí, lo es. Y yo cuanto más pasetelosamente infumable es la canción, casi que mejor. De esas de coro de Iglesia.

Pero no por norma, no os creais. Ahí empieza y acaba toda mi simpleza. Yo creo que es un tic que me quedó de pequeña. Si fuera carne de Sorpresa, sorpresa, me chiflaría que entrara por el arco de mi puerta una Mariah Carey enjoyada hasta las tetas. Con una minifalda por encima del ombligo y un book bajo el brazo con los planos en tres dimensiones de su apartamento y un mapa detallado de la mejor estrategia de ataque a su vestidor, más un manual de instrucciones sobre cómo usar sus modelos sin morir asfixiada en el intento.

Y digo que ahí empieza y acaba porque ayer me asaltaba la duda: entre ir a ver Gomorra y quedarme en casa a ver los extras del dvd de Sexo en Nueva York, me quedé con la segunda sin duda ni ofensa. Aunque se me desmontó "la paradeta" cuando en la fnac esparcieron todas mis esperanzas por tierra.

Y eso ya no sé si es un tic de la infancia o producto de un inconformismo general y una echada de cierre al mundo real. A ese de la injusticia por bandera.

Y digo yo que que lo mejor que te puede pasar en la vida es dedicarte profesionalmente al sector de lo ocioso insustancial, para que así, en tus ratos libres, te puedas entregar a la profundidad, y no viceversa.

Aunque los límites, como en todo, no están nada claros y las líneas, se desdibujan y atraviesan.

Y no hay que cebarse con los estilismos de mi querida comadre miss B, que no estamos tan mal, hombre (al loro)!

Delito y castigo

2008-11-19T11:00:00.008+01:00

No me gusta la portada de los mil y un cristales. Belén Rueda me parece de lo menos sugerente que uno se puede echar a la cara. Y ese cuerpo, no es el suyo. Y eso suyo, no es un cuerpo.

Mientras Bellucci dice que hace tiempo decidió sacar a sus formas del armario, Belén me da la sensación de que tomó la vía contraria y se ha esclavizado a destiempo. Eso suyo es el peor fruto de la más estigmatizada de las condenas: la rabia. Y a mi lo único que me transmite es desazón. No puedo entender ni entiendo como nos lo han vendido como sinónimo de lujuria y de deseo. Y la mujer lo hace muy bien en Puleva.

La verdad es que me resulta hasta entrañable. Es maja. Parece sincera. Y si Señor Quinquillero recuerda la primera vez que vio a Gaultier yo tengo presente como si fuera ayer la primera vez que la vi en un Vip noche junto a Fofito Aragón. Pero de ahí a este resurgir de Venus con ínfulas Kidmanianas y síndrome de Obregonismo, no, no lo compro, me niego. Me apesadumbra solo verlo.

Este mes me sigo quedando con el Telva y esos soplos a lo Elena Francis de diván que nos suministran por fascículos: “Sexo, drogas, delincuencia...Mi hijo miente”. Se cierra el telón. Estoy por coleccionarlos y cuando tenga vástagos me ahorro el terapeuta. Los puedo colocar entre las recetas de Arguiñano y la carpeta con recortes de la Preysler en el Hola!

Ya: no, no me enviarán nunca la revista a casa.

Y sí: sigo estancada en Gossip Girl.

¡Que te has casado, que sí, que lo han dicho por la tele!

2008-11-18T15:18:00.009+01:00

Mi madre también se casó con botas, y yo, hasta los 12 años estuve reutilizando su vestido de novia en Nochevieja mientras tarareaba Marinero de luces a grito pelado y torturaba a mi prima con mis minutos musicales. Era comprado en una de esas boutiques entrañables en peligro de extinción de una avenida con nombre de general.

Tenía volantes en los bajos, en las mangas, y una pechera con bordados azulones. Las camperas a juego nunca las llegué a conocer, supongo que la vergüenza ajena hizo que mi madre se deshiciera de ellas cuando los cánones estéticos arrinconaron los guiños setenteros y criminalizaron todo aquello visto con anterioridad.

Y es que en aquella época no tenía cabida el fenómeno vintage. En un país que vive anclado en el pasado, si uno se entretiene en él por voluntad, no hay sitio para el progreso. Pero ahora que hemos tocado fondo, y hemos llegado a nuestro destino final, retrocedemos casi por imperativo moral y buscamos rendir homenaje a todo lo que pasado no está. Sí, eso mismo que va volviendo de un tiempo a esta parte envuelto de homenaje y disfrazado de actualidad.

Y todo esto viene a que dicen que la Palacios no ha llevado zapatos al altar.

Por cierto, hablando de costumbrismos y blanca Navidad, aquí va mi apuesta particular de campanadas para este año: Palomares y Maria Amparo.

¿Alguien da más?

Después del relato, llega la calma, y esto podría ser verdad

2008-11-16T19:41:00.002+01:00

Se abalanzó sobre él como si fuera el último daiquiri frozen de la historia de la humanidad. No lo soltó. Lo apretó fuerte contra su pecho y dejó de respirar por un momento como si el ir y venir de sus conductos nasales le impidiera concentrarse para dar con el próximo paso. Exhaló aire por la boca, se armó de esa cosa llamada paciencia, alzó uno de sus codos, el derecho, o el izquierdo, ya no se acuerda, y se lió a empujones con sus semejantes. Por un momento se acordó de las tierras incógnitas. De esos paisajes de la excepción dentro de la norma. Eso que estaba viviendo con tanta angustia, buscada, por otra parte, no era más que un ejercicio de hostilidad incoherente y absurda en un escenario de paz. Someterse a una serie de torturas barbáricas de motu propio. Un despropósito. Un insulto. Pero un acto libre, meditado, anhelado, y hasta placentero. Todo esto le venía a la mente mientras alcanzaba su objetivo no sin antes haberse desprendido del todo de su disfraz de buena voluntad. Esta era su guerra particular. A una escala nimia. Pero no por ello menos válida a nivel emocional. Venía a demostrar que al hombre cuando se le cruza alguien en su camino, muere el sentido de pertenencia a la comunidad. Uno está sólo ante el peligro. Y aquella chaqueta desestrcuturada era su blanco ideal.

PD: No voy a decir que he vuelto pero he vuelto tras una serie de catastóficas desdichas

De Paloma Segrelles y Paqui Peña

2008-10-21T17:18:00.009+02:00

Si la mujer de Óscar es una mezcla entre varias especies extinguidas o en vías de, más de los mismo es la esencia misma (valga la redundancia) de los Premios T de Telva: el perfecto cruce entre farándula de raza y fino petardeo. Aquellos que acusan de intrusismo a los neonatos del panorama social español, a los de casta baja y cama alta, no saben que las fauces de la desidia se han abierto ante sus caras: ¿no tienen más gracia esos pequeños monstruos del mal gusto que la nobleza baturra de mi querida España, esta España mía, esta España nuestra?

A mi se me revuelven los Prada cada vez que veo que si en este país se quiere llenar un evento, hay que tirar de agenda rancia.

Y hablo de rancios mediocres, no de apellidos ilustres y fisionomías peculiares y raras como la de mi admirada P punto Segrelles. Y es que como dijo Quinqui de Tamara: Paloma rules, que aunque por un momento la he confundido con Elizabeth Shue el día de su graduación y con Keira Knightley en el behind the scenes de The Dutchess, es pura frescura goyesca.

¿Alguien sabe qué edad tiene la señora De La Renta?

2008-10-21T17:07:00.005+02:00

La verdad es que no sabía que este venerable señor que no le debe nada a hacienda estuviera casado, pero me gusta mucho el porte de su esposa Annette, que es un híbrido entre Inés de la Fressange y Jacqueline Kennedy pasada por el túrmix de Erin O'Connor y Lou Douillon.

Y retiro lo dicho en un reciente post: Yo de mayor, en realidad, quiero ser como Naty Abascal

2008-10-21T16:56:00.004+02:00

No quiero ser mala, pero voy a serlo

2008-10-21T16:48:00.003+02:00

Y que me perdone todo aquel que se de por aludido y se sienta ofendido, pero por el amor de Palacio: Caritina, así NO.

Arde Mugler

2008-10-20T16:52:00.004+02:00

Las heroínas de calle, las inventó él.

Me he comprado un bolso de Obama

2008-10-20T16:12:00.003+02:00

17'99 más 7 euros de gastos envío, y me llega justo el día 4 de Noviembre: ¿casualidad o señal?

Ja!

A mí es que estas tonterías me encantan...

¿Saber leer es entender de literatura?

2008-10-20T11:00:00.012+02:00

No sé si antes era así, pero el caso es que

ahora lo soy. Ahora observo y juzgo sin pudor, antes miraba y opinaba con
recelo. Cuanto uno más se interesa por la moda y más se empapa de ella, más
relativiza: te vuelves objetor de conciencia, pero a la vez más se obceca; cuando la ves desde fuera crees que moda es
sinónimo de esclavitud y de

normas férreas, que la moda es "se lleva esto o esto otro", pero la pasión por la moda es como el amor por la lectura: no son sólo letras.

La moda no son tendencias.

Me hace gracia cuando la gente presupone que moda es ejercer de consejero matrimonial pero en cuestión de prendas.
¿Lo es?
No lo es.
La moda no es una disciplina, son todas.
Pero este el arma arrojadiza que utiliza quién no tiene ni idea.
De todas maneras la radicalidad en cuestiones de moda es como el juicio en cualquier otra faceta de la vida: no hay que prescindir nunca de ella.
No vale ser imparcial.
No existe la justicia social: imperan el bien, y el mal.
Pero si abusas del discernimiento en otros campos, es que tienes idea, y si lo haces en moda, pura frivolidad.
La intraseendencia no es ningún parapeto para la moral, señores.
Aunque es la excusa perfecta.

Yo de mayor

2008-10-16T10:44:00.005+02:00

Yo de mayor quiero fumar puros e irme de crucero temático a Egipto en plan "Ágatha Christie" con mis nietos y dos niñeras, y en el equipaje, al asesino.

Yo de mayor no quiero ponerme rulos, quiero lucir melena y recogérmela en un moño.

Quiero llevar tacones, tener reuma, beber bourbon, y almacenar regalices en mi pastillero.

Seguir viajando en bicicleta, no haber probado nunca el chándal, y colgar de mi salón con chimenea y sillas de Grirc, los collages de tío Bruno.

Un vestidor, dos Lladró, y una caja de Ducados en la paperela junto al secretaire pegado al bureau.

Una pluma y mucha tinta.

Libros con olor a polvo y carcoma con sabor a madera.

Un mapa del mundo.

Entradas para la ópera, jugar a la ruleta rusa y dar fiestas entre concertistas de violoncello con tuxedos de Armani y perfume de Bulgari.

Un arpa y un pianoforte.

Un vestido verde jade de cola con lentejulas y una estola de zorra (que no de zorro).

Un marido, un amante, un amigo.

Mi estatua en cera.

Un gato en celo.

Y un loro que me cante por bulerías.

Y de nuevo, una actriz

2008-10-15T09:59:00.009+02:00

Desde luego lo de Anna Wintour con las actrices empieza a hacer del estímulo de Diana Vreeland una versión 2.0 del Entertainment Weekly, porque si el mes pasado la portada era para Rachel Weisz, una intérprete ni buena, ni mala; ni guapa, ni fea; ni gorda, ni delgada, este mes la cara de Vogue es Reese Witherspoon, esa chica con cara de Tejana profunda pero dotada con el preciado gen de la rareza, que no es ni buena, ni mala; ni guapa, ni fea; ni gorda, ni delgada.

Y no es la primera vez, ni la segunda, que ya sabemos como son los amores de Anna..intensos, pasionales, incondicionales y dilatados en el tiempo.

Y en la sección de parecidos razonables: Olivier Theyskens me recuerda a Palomares previo paso por la plancha...

El robobo de la jojoya o las perlas de Tamara

2008-10-14T11:08:00.010+02:00

La Mercedes Fashion Week de Nueva York abrió sus puertas el 5 de septiembre, dándoso cita en ella los más selectos diseñadores del nuevo mundo...

¿Verdad o prenda?

¿Truco o trato?

Muy buen encabezamiento Tamara, nos situas en el tiempo y en el espacio y además nos das un dato con regusto colonizador: El nuevo mundo. Sí señor. De fondo suena Vangelis.

Las elecciones presidenciales les sirvieron de inspición para la decoración de las pasarelas de Bryant Park, inundada toda con motivos patrióticos que pedían el voto para la industria de la moda. Nadie como los americanos para aprovechar cualquier oportunidad y convertirla en show...

Genial Tamarita, una vez nos ha quedado claro donde estamos físicamente nos introduces el elemento sociológico con una contundencia clarividente que da gusto: a los americanos les va la marcha. Di que sí.

...los diseñadores americanos parece ir todos de por libre...

Caramba carambita, la reflexión entra en juego, así que los diseñadorus americanis no piensan en grupo si no que son entes independientes que actuan en solitario...vaya vaya, esto es casi antropológico: patrón de comportamiento del diseñador americano.

..los tejidos fueron los grandes protagonistas...

Otra verdad como un puño.

No faltaron propuestas más llenas de imaginación como las de Marc Jacobs y Calvin Klein cuyos diseños resultan más propios de las pasarelas que de situaciones cotidianas

¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿???????????????????????????????

En el se podía apreciar el aire renovado de la moda safari pero con toques más sofisticados para que los conjuntos sirvan incluso de noche...

Pues bueno es saberlo.

Tommy Hilfiguer..dejó atrás su estilo hip-hop

¿Qué qué qué qué? ¿Cómo dices? ¿Cómo? (Miedo. Letra y música Mala Rodríguez)

Y no sigo porque seguir es de cobardes y está feo hacer leña del árbol caído.

Y no se si reir o llorar, pero la cosa tiene guasa de la buena, y la chica no miente, Margaret Astor la libre, pero omite la parte buena de la verdad: la que va más allá de lo obvio.

Aiii si nos dejaran meter mano a nosotros...otro Galliano cantaría.

Y esto del blog ¿dice usted que se cura?

2008-10-13T15:51:00.005+02:00

Todo empezó como un experimento conmigo misma, como un reto, como un juego, como una manera de comprobar que la moda y yo misma íbamos en la misma barca y seguíamos un mismo rumbo,

al principio navegávamos solas, muy unidas, de la mano, acercándonos progresivamente la una la otra y alejándonos cada vez más de la orilla,

convecidas de que podíamos prescindir del resto del mundo,
pero entonces llegásteis vosotros y distéis señales de vida.

Y ya nada fue lo mismo, el objetivo era otro, la emoción del primer comentario es comparable casi a la de un hijo primerizo, y lo dice una que nunca ha sido madre pero que quiere serlo más que volver a ser ajuntada por Lucio: ya no estaba sola.

En lugar de apocarte te creces, y ya no te importa tanto lo que dices si no lo que se percibe que escribes y te das cuenta de que no sabes nada pero que en el fondo no importa.

Y no importa no porque cualquier cosa valga, que con esto de la democratización de la red todo el mundo tiene un blog como todo el mundo puede jugar a ser Valentino, sino porque vale con lo que has trasncrito.

Te das cuentas de que quién pierde cinco o diez minutos en teclear tu dirección en su barra y atender a tus juicios no busca una verdad absoluta sino un pedacito de él mismo.

PD: Y aún así no puedo evitar sentirme culpable y floja por mi absentismo y mi irregularidad. Pero no más promesas. Estoy y estaré, pero ya no lo afirmo.

Confusión

2008-10-13T15:17:00.007+02:00

Y mucha inquietud.

Ya tengo línea

2008-10-13T09:48:00.004+02:00

Cuando te quitan internet te privan de un derecho fundamental, y tanto cambio de constitución para que reine la infantita Leonor, que aprovechen, y del tirón incluyan un nuevo artículo que reze "todo ciudadano español tiene derecho a permanecer conectado las 24 horas, independientemente del grado de fraudulencia e incompetencia de su operador",

hacía tiempo que no me sentía tan desnuda,

afortunadamente, parece que la luz se ha vuelto a hacer, venga a mí la inspiración.

Lo de la foto de Marc Jacobs es por asociación de ideas, por lo de la desnudez le tocaría a Tom Ford pero ya le han dedicado un buen artículo en el EPS que menos que darle su minuto de gloria a Bob Esponja y su partenaire...

Querido operador: déjame volver

2008-10-09T12:13:00.002+02:00

Odio tener contratada una compañía "low cost" como operadora de internet, porque no me deja vivir en paz,

me enerva, me estresa, y me hace mucho peor persona,

y si me dan tregua mi conexión funcionará correctamente esta semana!

Blanca y radiante va la novia

2008-10-02T23:23:00.005+02:00

¿Haciendo méritos para Valentino?

Aquí Victor. Aquí Rolf. Y yo Shalom Harlow

2008-10-02T16:36:00.006+02:00

Estos chicos desde que desfilan pero no desfilan están un poco intimistas y videoartísticos de más.

Un repulicano en la corte del Rey

2008-10-02T15:50:00.005+02:00

Antes de ponernos a hablar de señoras, acaso ¿nadie a va a comentar el Castillazo de la Pataky en el estado de Nueva Inglaterra? ¿ni la aventuras amorosa entre entre Marujita Diaz y Paul Newman?

Menos mal que a Lacroix el cañí que le tira no es este, que también forma parte de nuestra plaza genética, sino el otro, el respetable, el universal, el épico; el del color, el farol, la peineta, la saeta, y el lunar.

Todo ello regado con un buen bustier dieciochesco y lazos de raso por doquier.

Y tachán, aquí está la mujer poeta, la mujer probeta, la mujer de la pompa y el dorado, del capote de oro y de la flor del mal.

Una cortesana en la jungla de cristal.

Una mujer elegante, aparatosa, esquiófrénica, daltónica u hortera.

Una mujer lánguida, prosáica, tendenciosa u déspota.

Pero al menos, no hay duda: ha sido niña.

¿Quién dijo que a Esteban Cortázar le quedaba un telediario al frente de Emanuel Ungaro?

2008-10-01T17:43:00.007+02:00

Esto me huele a Giannini.

¿A qué edad perdiste la feminidad?

2008-10-01T16:32:00.006+02:00

Inciso: ya es Octubre, hay que ver cómo pasa el tiempo, la peor de las señales no es que este pase en sí, lo malo es cuando te das cuenta de ello, de que huye y se escapa, porque entonces es cuando es demasiado tarde para volver atrás, al superávit de minutos y al exceso de ganas por quemar el reloj. Antes no eramos conscientes de su ritmo y maldecíamos su sobra, ahora que no lo tenemos lo anhelamos pero tampoco sabemos que hacer de él cuando de repente vuelve a nosotros sin avisar.

Un desaguisado más.

Me espanta la pérdida de formas de todo tipo. Volviendo al espacio/ tiempo, este es el tipo de reflexiones que a uno le nacen cuando se hace mayor. Mayor mental. Algo viejo. Todo muy bien aderezado con un buena dosis imprevista y espontánea de brotes cascarrabias.

Entre ellas, la feminidad.

Y no como condición genética o estética, sino como estado mental.

Lo andrógino, sí, bien, en ocasiones y dosis individual.

Pero yo me sigo quedando con la feminidad como virtud a explotar.

¿Karl Lagerfeld? Sí hombre sí, ese señor del pelo blanco

2008-10-01T15:50:00.008+02:00

¿Sale guapo en las fotos, verdad?

Hay que ver lo preguntona que estoy. Será porque prefiero otorgar antes que hablar.

Tampoco hay mucho que decir. Total.

Lo que sí os digo y no en coña es que quiero el bolso modelo "Yo soy el káiser".

Pero customizado a lo Perez Hilton.

Con bigotillo de rotring y mensaje subliminal,

por cierto, y siguiendo con mi tónica ¿dónde está Sebastián?

Lo de Stuart Vevers para Loewe ¿no está mal?

2008-10-01T11:55:00.006+02:00

¿O por mucha campaña publicitaria recuperando a la gran Seymour este es un flaco ejercicio de lujo facilón a medio camino entre Miguel Palacio y Roberto Cavalli?

Veo veo, ¿qué ves? A Versace,

a Ferragamo,

y a Lanvin.

¿Es eso malo?

Pues (ya) no lo sé.

Desencuentros en la tercera fase: A Roisin Murphy le gusta Gareth Pugh

2008-10-01T11:46:00.005+02:00

Vale, sí

2008-09-30T19:01:00.016+02:00

Recurro en primera instancia mi propio veredicto y donde dije digo digo sí a Ghesquière.

Lo califiqué de enfermo de sí mismo.

Y lo retiro.

Me entusiasma su ejército de androides impasibles y me encandila el tratamiento de sus tejidos de ciencia ficción.

Eso no es revisitarse, o sí, pero es rizar el rizo y llegar al mismo sitio de donde has salido pero con una maravillosa vuelta de tuerca.

No es cariz para Balenciaga

2008-09-30T15:28:00.022+02:00

¿ O sí? Porque yo ya no sé quién es quién en este patíbulo de jornaleros de los conglomerados del puñado de dólares.

¿Nicolas et ses copains ou Le malade imaginaire?

Estar borracho de tí mismo es la peor de las distorsiones por muy fiel que te seas.

Pero puntualizo: Ghesquière, me chiflas lo mismo que Galliano y siempre te he defendido.

No me gustas hagas lo que hagas, pero todo lo que haces me gusta.

No por gustar. Sino porque te gusta lo que haces aunque lo que haces no guste. Te gustas. Y eso, me gusta.

Si los escritores se citan porque no van a autoplagiarse los diseñadores.

Como se dice por aquí "d'on no n'hi ha no hi raja".

Y si puedes exprimirte, es que algo tienes. Aunque sea un envide.

El hombre sin rostro, el yeti, la mujer barbuda y otras tantas criaturas extraordinarias

2008-09-30T09:47:00.014+02:00

Me apasiona el circo de los horrores. El circo (hasta el del sol) es deprimente, angustioso y decadente y querer hacer de ello un espectáculo conmovedor y jovial es como empeñarse en que Gareth Pugh es un fenómeno emergente.

Pero esos circos de hombres elefante son absolutamente deliciosos, fiel distorsión de la vida alegre.

Martin Margiela, ese hombre que no existe y que cumple 20 años en el mundo de la moda, ese que alimenta a contracorriente y del que se nutre en contra de toda lógica (propia y externa) se rinde homenaje a sí mismo haciendo un remake de su obra y poniendo la guinda a un pastel sangrantemente burlesco.

Es como si Viktor & Rolf se hubieran metido un tripi.

Fascinante.

Cuando Theyskens sabe a Nina Ricci

2008-09-29T09:38:00.013+02:00

Siguen siendo ninfas, pero mas lánguidas que nunca,

son pálidas, frágiles, desgarbadas, y nada místicas. Ya no,

son brutalmente imperfectas, carentes, casi taradas,

desangeladas, impávidas, frías, fluidas pero ásperas.

¿Viste Michelle Obama de Balenciaga?

2008-09-28T13:27:00.005+02:00

¿Me lo parece a mí o la jefa del jefe, la Carla Bruni afroamericana, la que cobra el doble que el futuro presidente de Estados Unidos, la que duerme con Obama, va vestida de Balenciaga?

Gareth Pugh: los delirios de grandeza de alguien que cree estar entre Alexander McQueen y Balenciaga

2008-09-28T11:41:00.013+02:00

Menos mal que ha empezado París, ¿verdad?

Lo que no me esperaba es que "quedara inaugurado este pantano" con Pugh (¡puagh!), al que creí que habíamos perdido del todo y que el buen hombre se había metido a franciscano.

Pero no, ha sido ascendido a los altares de la moda.

Por mucho que se haya empeñado en acuñar una nueva rama de nobleza: la intergaláctica, yo lo único que veo es a un Cervantes que no sueña con molinos, sino con Blade Runner.

Pero él, va a su bola.

Aunque la verdad, a estas alturas de la película, mucho mejor pecar por exceso que por defecto; mejor esto que Gucci, que Fendi, que casi un poco de todo Milán.

¿Nadie hablará de Cristina cuando hayamos muerto?

2008-09-25T12:00:00.014+02:00

Me ha gustado muchísimo su colección para Salvatore Ferragamo, aunque esté plagado de vestidos paracaídas o túnica, me fascinan, qué voy a hacerle, aunque los borde Lanvin y los copie Halston, pero los de Ortiz son distintos; a mí me parece que esta chica es dicreta, prudente y muy sabia. Yo al principio la veía muy Gucci y estirada, pero ahora incluso adivino en ella la huella que le dejó Miuccia Prada.

Y me gusta Dell'Acqua. Qué le voy a hacer. Me encantó lo que hizo para Malo en Nueva York y aunque no hay traido de vuelta el espíritu boudoir, le pillo el punto al dente.

Con Gwyneth Paltrow no sé que me pasa últimamente, le había cogido una manía terrible pero la veo más guapa que nunca (moraleja: no hay que pasar demasiado tiempo con Madonna).

Y mi última mención es para ella, la siempre impecable Giovanna (Battaglia).

Ya lo he asimilado

2008-09-24T17:12:00.004+02:00

Sí, ya tengo un veredicto. Y Anna Piaggi también.

Y es que descifrar el mundo de Prada es como instruir el más escatológico de los casos: te descompone.

Lo que hace Miuccia roza lo delictivo pero uno nunca puede dictar sentencia en su contra.

Por mucho que hasta la más rígida de las morales se vea implicada.

Los cánones estéticos que uno creía defender hasta el momento se desmoronan en un suspiro cuando alguien es capaz de perfilar un universo tan frágil como obsceno a golpe de hilo.

Cuando lo creíamos todo perdido en favor del futurismo, las estructuras y los volúmenes retrocedemos en el tiempo y en el espacio y volvemos a los orígenes de la nada, a las siluetas vírgenes que rezuman abundancia.

Un universo de contradicciones en un mundo de estandarización.

Ella siempre a contracorriente: cuando a los demás les da por radicalizar el lujo, a Miuccia le da por la aridez.

Gracias por hacernos creer.

In Prada, we trust.

No sé de quién vestirá el diablo, pero yo seguramente, visto de Prada

2008-09-23T22:21:00.015+02:00

Estoy fascinada, aunque como es habitual cuando se trata de Miuccia, todavía no sé si es bueno o malo.

Que sonara Elvis Preysley de fondo mientras una de las modelos se caía en redondo sin lugar a disimulo o sonrisa de medio lado que despertara el aplauso del aturdido público, no hace más que alimentar mi desconcierto.

No sé si ellos habrán asimilado esta desnuda y primitiva colección.

Yo todavía sigo algo aturullada.

P-R-A-D-A

2008-09-23T21:17:00.006+02:00

Esperando a Prada hacemos parada y fonda en Raf Simons (aka Jil Sander)

2008-09-23T19:24:00.012+02:00

Total, todo queda en casa, ¿no?

Y dices que han respetado al maestro ¿no?

2008-09-23T09:14:00.011+02:00

Bautizo pontificio para Tommaso Aquilano y Roberto Rimondi (la pareja antes conocida como 6267), el nuevo monstruo de dos cabezas al frente de Gianfranco Ferré tras una época de transición algo desconcertante.

Dicen que han tirado de archivo, hay rigor arquitectural, eso nos ha quedado claro.

Pero me parece ver a Pilati, a Lagerfeld y a Armani, más que al maestro.

No podía dejar en el tintero a la Mellon

2008-09-22T17:07:00.007+02:00

¿Y de quién iba? Pues de Halston, de quién sino, con lo que le gusta a ella vender duros a cuatro pesetas.

Y ya de paso, no me quería dejar tampoco en la reserva a Sandra Oh, mi Sandra, que este año ha sido la más sensata escogiendo a Oscar De la Renta.

Qué guapa es Debra Messing (y este post es un coñazo)

2008-09-22T11:05:00.029+02:00

Sí, voy a hablar de los Emmy, porque total, son una vez al año, y subir todas las fotos, me ha costado lo suyo. Y porque Debra Messing, de Monique Lhuillier, que iba a ser la protagonista en solitario, bien merece un post silencioso. Y lo comparte con McDreamy, el cuál ya me aburre profundamente, pero me sigue pareciendo una monada envuelta en tuxedo.

PODRÍA HABER SIDO PEOR, podría haberme dado por hablar de Emporio Armani o RocoBarocco.

Mi querida Glenn Close es un as. Poco queda de aquella Atracción fatal (las gafas) pero siempre edigna de mención.

Lo mismo que los Ana Belén y Victor Manuel de California: me gustas Tim Robbins. Pero dile a tu mujer Susan (Sarandon) que esa largada de vestido, es una "cagada". Por supuesto, lo firma Donna Karan.

Tina Fey, se llevó muchso premios. Y yo todavía no sé quién es.

De las Mujeres Desesperadas como siempre desecho a Eva Longoria, una ratita presumida de Marchesa, y me quedo con Felicity Haufmann y Marcia Cross.

De House, mira que me gusta Jennifer Morrison, pero ese vestido túnica drapeado no me gusta nada de nada.

Christina Applegate. De Reem Acra. Pues vale.

De mi querida Ugly Betty, con la que cada día me río más, por favor, veánla si no lo hacen ya, y a la hoguera con aquellos que osan compararla con vergonzosas versiones patrias, dos de sus protagonistas: Vanessa Williams, que se ha dejado puesta la careta de mala, y America Ferrera (ya no te cambio má a la e por la a).

Mary-Louise Parker, otra que junto a Debra me encanta.

Esta de Embrujadas que salía con Timberlake va echa un cromo la criaturita (¿le habrán vendido el vestido como bueno? ¿irá a clases de papiroflecia y sus deberes de fin de semana se los llevó a la gala en forma de bolso? ¿es este un truco de magia?)

"Save the cheerleader, save the world". In Badgley Mischka.

Brooke Shields, sigue siendo inmensamente guapa aunque vista, también, de Badgley Mischka.

Hedidi Klum, sin pena ni gloria, de Armani Privé. Prefiero a Tim Gunn.

Rose Byrne que es como muy helénica ella, de Calvin Klein Collection, pero no sé que pinta aquí.

La Conrad, prima hermana de la Bilson.

Y la Nixon, prima hermana de la Sarah Jessica.

PD: Me he dejado a la Mellon. Un drama.

Juan Vidal: eres guapísimo y tus mujeres y hombres, me encantan

2008-09-19T19:31:00.011+02:00

Yo no sé si tendrás el Ego crecido pero yo, te lo alimento en un momento: eres monísimo, y haces cosas preciosas.

Suena ñoño y tontorrón d puro simple pero es que una a estas horas del viernes una se pone muy modosa, que es pronto para empezar a beber pero tarde para estar borracha.

No se si será la flaqueza de la hora la que me ha hecho fijarme en tus diseños, que poca vida tiene esta chica, debes pensar, que a las puertas del fin de semana y cuando la mayoría de habitantes de la blogosfera han salido del planeta, para dedicarme sus bellas palabras, di que no, que estoy de huelga lúdica: me he metido a objetora de conciencia del ocio.

Iba diciendo, que me auto interrumpo, que me gustas mucho muchísimo, en foto las cosas pierden, pero es que después de una mañana de feísmos has llegado tú con tus prendas trabajadas y sencillamente bonitas, y claro, me has dado en la vena sensible.

Quiero todos y cada uno de tus maravillosos vestidos.

Y que corran ríos de tu color púrpura.

Así que ante semejante festival de color, sudor y lágrimas, me autolevanto el castigo y me voy de copas a congratularme de que ha revivido en mí la romántica que estaba dormida (guión apalancada).

Feísmo de extrarradio o cuando Lladró y American Apparel lanzaron una línea de porcelana barata

2008-09-18T15:12:00.016+02:00

Iba a hablar del flamane ganador, pero para qué, si ni siquiera he visto su colección. Lo de Sheila Márquez ya lo entiendo menos, que lo primero, no es que lo entienda, es que lo descozco. Enfín, que yo, parafraseando a alguien muy moderno, por no decir apropiándome intelectualmente de algo muy suyo, venía hoy aquí a hablar, a lo Coco, de la diferencia entre feísmo y vanguardia. Pero es que cada vez que me animo a ello y me pongo, se me desdibujan los esquemas.

Porque sí es lo mismo, no es distinto.

Yo me pregunto si siendo un diseñador novel puedes permitirte el lujo de no pasearte por la vida en camiseta de tirantes ajada.

¿Qué pasaría si un jóven creador se inspirara en en Balenciaga y no, por ejemplo, en Paris Hilton y su mascota amada?

Y esto, no es una crítica, porque luego llegan los demás y toman como referencia al respetable y me aburro (contigo no Juana Martin, tu colección me ha parecido casi soberbia, he visto a Giorgio y he visto a Cristóbal, y tu maxi falda pantalón hasta los pies, la quiero ya).

Y resulta que las chicas del delgado Buil, me flipan, será que me caen bien, que me he visto todos sus desfiles desde que salieron del horno, y que además me parecen extraordinariamente guapas, y me gustan porque son espontáneas, "y de poble" y me encantan esos perro de todo de cien que bordan por todas partes y los gatos estamados en camiseta como salidos de esos posters de tienda absurda que te regalaban en el amigo invisible de tu doce cumpleaños con un minino jugando con un ovillo de lana; y que sus chicos sean boy scouts salidos de una peli de Win Wenders, y que Ghesquière pulule por la sala.

Feísmo, vanguardia, armonía, incongruencia, cliché, sectarismo transgresivo. o llevar la contraria, y que te salga bien...esto es todo amigos.

Mira que bonito lo hace todo House of Holland (y que bien le queda a Agyness Deyn)

2008-09-18T09:33:00.007+02:00

No me digáis que este chico no es el Montesinos del Támesis.

¿Será del Chelsea o del Arsenal?

Y Kane se remontó a la prehistoria

2008-09-17T11:56:00.015+02:00

Preguntas y reflexiones:

¿Es Montesinos la esencia del espíritu Mediterráneo? Si lo es , que alguien me avise, porque yo me mudo a la mesesta. E insisto, su tex mex de la huerta Valenciana, me parece imprescindible.

¿Es Andrés Sardà el Victoria's Secret español? Si lo es, menudo piropo...

Y ahora sentencia tajante: Prefiero un desfile malo de Londres, que uno mediocre de Cibeles, porque al menos, si roza la tomadura de pelo y sufre del mal de Gareth Pugh, no te desalienta mientras lo observas, te inquieta, te descoloca, te horripila y te golpea, pero al menos, no te deja fría o te provoca la misma emoción que un escaparate de C&A.

¿Hay que apoyar a la Moda Española incondicionalmente?

Señores, esto, desgraciadamente (en este sentido), no es Francia.

Y nosotros, somos los gorilas.

Menos mal que nos queda Berhanyer, ese señor que me recurda a Antonio Gala y que sí, hace Alta Costura.

David Delfin todo junto

2008-09-16T17:46:00.006+02:00

Mientras llega David, yo no me resisto a Charles Anastase

2008-09-16T15:43:00.013+02:00

Primero decir que David Delfín es fan de Lost seguro, porque si su desfile de hoy no era una especie de hatch atmosférica, que baje Jacob y lo vea.

Pero lo que decía, que mientras llega me apetecía a mi hablar de Charles Anastase a la par que hacer un llamamiento,

las bloggers de Francia ya van a Londres y Nueva York así que a ver si algún alma caritativa me invita a Milán o París,

que con Cibeles, no cuento.

"S'il vous plait, je suis charmante, responsable et je ne critiquerai jamais la creativité gauloise, et surtout, et avant tout, vivent Carla et la France

dai, invitatemi, non ho bisogno di sedermi, mi basta giusto un bucco dove poter almeno respirare la stessa aria che respira Miuccia Prada..."

SOS lanzado, pero seguiré insistiendo por lo menos hasta que Melendi se deje crecer de nuevo las rastas.

Y ya se me ha ido el santo al cielo y no sabía que quería decir de Anastase, o sí, bien, el caso es que me resulta entrañablemente freak: por favor, ¿qué me decís de este primer look gondolero amish?

En su primer desfile en la Semana de la Moda de Londres me han ecantado sus lolitas perturbadas, no sé si están de psiquiátrico o de cuadro de Degas, pero me chiflan.

Almenos no ha sido poseído por nadie, porque si a Julien MacDonald lo poseía Francisco Costa, a Luella Bartley, la anteriormente conocida como cronista de Vogue, la ha poseído Marc Jacobs; el caso es que sus damas esquizofrénicas y daltónicas, me han entusiasmado.

Si quieres ser Martin Margiela, vete a Amberes bonito

2008-09-16T12:13:00.003+02:00

Mal. Muy mal. Se demuestar mi teoría de que detrás de los grandes nombres españoles se esconden los alumnos de los que se han ido desprendiendo en ese concurso con el que os suelo taladrar y que se llama Project Runway, pero ríete tú de los pupilos de Klum (Heidi) y Kors (Michael):

a la izquiera uno de los maillots color carne de ayer de Duyos,

a la derecha, la propuesta que le valió su salida del programa a un concursante cuya meta en la vida es contraer matrimonio con Mary-Kate Olsen.

Y no digo más.

No solo de despropósitos vive Cibeles (para los amigos)

2008-09-16T10:07:00.015+02:00

Antes que nada apuntillar que el folclore Valencianet de Montesinos no tiene mala pinta, que má sabe el diablo por viejo, que por diablo (aunque estoy viendo a una miss desfilar, y se me ha quitado toda la magia), y con esto lo dice todo el tono conciliador de mi post: pero esto no es ningún indulto. Me parece muy bien que Cibeles se venda de cara al exterior como la cuarta pasarela del mundo por encima de Londres (por encima de Westwood) pero maniqueísmos aparte, que sí, que estará muy bien organizada, que IFEMA será una pasada (aunque dé mal rollito), que todo lo que tú quieras, que si subvenciones a tutiplén, que si venga dineritos, pero seamos realistas, ya que vas a chupar del bote y solo te vas financiar la ropa, querido, almenos dame algo que llevarme a la boca, a los ojos, y ya que te pones, que alimente mi espíritu.

No sé si Amaya se me parece a Ágatha, o era al revés, a la Ágatha del principio, esa que hacía mamarrachadas agonizantes, esa que era descarada antes que empresaria vendelotodo-logo-flor-corazón-estrellita, esa que desconcertaba pero sorprendía, por surrealista y vende motos.

Lo que hace Amaya con sus tejidos es loable, domina como nadie técnicas imposibles como cortar fibra óptica con láser y hacer de ellos unos flecos que podrían ser de bolillos; es diferente aunque igual, pero es ella, es complicada, es retorcida, y es imposible, tiene un poco de lo que se llevó de Londres y Milán, y mucho de Burgos, porque es artesana y eso se nota,

suele seguir sus propias y marcadas pautas, no la sacaremos de aquí, ni falta que hace, y es que almenos los bustiers envuelven con precisión los cuerpos de las modelos, y sus vestidos abrazan cortes y volúmenes cuanto menos inquietantes.

Almenos, no nos aburre.

Y como bien dice El señor quinquillero, que todos sabemos que es muy moderno, no es criticar por criticar, es hastío fundado y muy merecido. ¿Castigo de Dios? No, castigo divino.

Tres tristres trigres

2008-09-15T18:10:00.011+02:00

¿Es este un pase adelantado de Agatha Ruiz de la Prada?

No, es Devota & Lomba.

¿ Es esta una de las propuestas de uno de los finalistas de Project Runway en la Semana de la Moda de Nueva York?

No, sigue siendo Devota & Lomba.

¿Y es este Christopher Kane equivocándose de pasarela (y pasando un mal momento), que eso de que Cibeles para los amigos sea oficialmente la Cibeles Madrid Fashion Week despista a cualquiera?

No, de nuevo, y sin ningún género de dudas, Devota & Lomba.

¿Y qué os parece lo que han hecho con Ossie Clark?

2008-09-15T10:33:00.010+02:00

Estamos ante un claro caso de síndrome Halston: estable dentro de la gravedad pero crítico dentro de la normalidad.

Hasta el año que viene, si Kors quiere

2008-09-15T10:16:00.007+02:00

"Adiós papá, adiós papá, consiguenos un poco de dinero más" (Diseñadores de la New York Fashion Week al unísono)

No te preocupes Miguel, que si Marc puede hacer uso del kilt con total impunidad, porqué no vas a salir tu a escena con cara de felicidad absoluta bajo un maxi paraguas de hoja tropical, Suzy Menkes se preguntaba "¿es un avión?, no es Adrover", y sí, ahí estabas tú, con tus pajarracos y tu think green en el nombre de una Redoute ecológica, pero sobre todo, con ese brillo en los ojos que solo te da la libertad,

tú no eres como ello, eres un superviviente, un oasis, una balsa de aceite, porque llegaste, triunfaste, te caiste, fregaste lavabos sin que se te cayeran los anillos y volviste por Philoinsectus, que ahí es nada....

Parece mentira que Nueva York aburra, qué deshonra para una ciudad tan viva, cuando hasta Carolina Herrera está muy mal de lo suyo, es que el río suena y agua lleva,

y es que lo que más me guste sea casi Tommy Hilfiguer, y para hombre, ya tiene delito.

Empieza Cibeles.

Y Leonor, el cole.

De vuelta de todo

2008-09-12T12:48:00.015+02:00

Estoy de vuelta, aunque vengo con un humor fino, fino.

Mal día he elegido para empezar de nuevo, pero tanto ver a Phelps a pecho (y menudos pectorales) descubierto, me parecía de lo más obsoleto, y en un blog que intenta hablar de moda, lo obsoleto, que sí lo añejo, no tiene cabida.

El testigo de China se lo quería pasar a la India y el polémico reportaje fotográfico que se publicaba en el número de agosto un señor editor que ha utilizado a la población como conejillo de indias para hacer un reportaje de esos que se consideran artísticos y encima, el colmo, de denuncia. Un despropósito tan abominable y atroz que no se si quiero contribuir con mis tres euros cincuenta a seguir alimentando filosofías tan crueles y colonialistas. A Condé Nast pongo por testigo.

Pero que quiero estar yo de estreno con buena estrella y no de estrella caída, y que quería yo comentar el desfile de mi querido Francisco Costa (al que en Project Runway subtitulan porque no se le entiendo un carajo al hablar) pero que aunque resulte ininteligible, conmigo se comunica a través de su infimidad.

Me aporta serenidad, calma, quietud, parsimonia y apatía, y por ello yo hoy, en el primer post de una nueva era, le rindo pleitesía.

Pasando olímpicamente

2008-08-14T18:30:00.008+02:00

A mí este verano me está costando una barbaridad pensar. Son los calores o sin más la falta de ganas, Y siempre rondan por mi mente temas que esgrimir y exprimir, pero a última hora, la pereza, ella, siempre ella, me gana. Me vence en todo porque a mitades de Agosto aún no he hecho nada. No ido a hacerme ese D.N.I que estravié en algún momento entre Marzo y ayer. Ni mi tarjeta renovada de la bici. Ni siquiera he bajado a la caja, que literalmente, está a la puerta de casa, para decir que la visa no funciona. Curioso, porque solamente pasa en tiendas de ropa, lo que no sé yo si es un fallo técnico, mi sino, o mi subconsciente. Que de tecnología sabe una barbaridad. El caso es que claro, la tengo quemada de tanta rebaja y algunos bocados de nueva colección.

En Septiembre espero volver con las pilas cambiadas y el turbo puesto. Me tocan vacaciones la semana que viene y me voy con mal sabor de boca. Pero no pasa nada. Si algo sé es redimirme tarde pero a tiempo.

Ayer leía que una de las prohibiciones de los Juegos Olímpicos de Pekín, de esas que le gustan tanto al hombre blanco, y por ahí va la cosa, es no combinar mocasín negro con calcetín claro. Blanco, vamos. Eso de los códigos de conducta incluyan también normas básicas de estilo, me tiene muerta. Es muy inquisidor y propio de esa nueva forma de colonialismo: el cultural. Ese que es menos agresivo que el económico y más actual que el religioso pero igualmente dañino.

Aunque la verdad es que la cosa tiene su punto, ¿o no? Los chinos deben estar locos, claro, lo de no escupir tenga un pase (y eso que les han dado bolsitas individuales, de esas de los aviones pero en tamaño de bolsillo), lo de hacer cola en el metro, otro (eso también debrían sugerirlo por aquí), pero que lo del zapato negro y calcetín blanco haya trascendido de lo puramente anécdotico y supuestamente patrio a prohibición universal, me parece lo más.

Lo más absurdo, lo más cínico, lo más inócuo, lo más imbécil, lo más tonto, lo más insultante, lo más humillante, lo más bajo, lo más ridículo, lo más grotesco y esperpéntico jamás oído.

Eso haciendo una lectura profunda. Con la que está cayendo en el gigante rojo me parece muy fuerte poner el dedo esa mini llaga: una cortina de humo.

Pero a ojos irónicos de un espectador de vuelta de todo, me hace gracia la sugestión impositiva, primero porque presupone que existe el buen gusto global y segundo, porque el estilo de una nación, también la hace más grande.

¿Educación sentimental? No, entrenamiento de moda.

¿Educación para la ciudadanía? No, civismo del savoir combinar.

¿Código penal? No, código del vestir.

Lo próximo será que en lugar de abogados del estado haya abogados del buen gusto, y no se me ocurre nadie mejor para ese puesto que Jousi para defender nuestros intereses comunes en cuestiones de ropa. O no, mejor todavía, Nati Abascal. Aunque le cueste hilvanar más de dos palabras seguidas sin tropezar.

Eso sí, la de denuncias que se pondrían desde el minuto cero colapsarían todavía más si cabe el sistema judicial...

Hoy no me puedo levantar

2008-08-13T14:16:00.008+02:00

Hoy solamente sé que Mary Vicky cada día me parece más divina y estupenda,

que de mayor quiero ser como ella (Anna dello Russo)

casi tanto como hubiera querido disfrutar de mi adolescencia así, por las calles de París, con Converse y a lo chic

que cada vez que miro esto, me gusta Miu Miu más porque me sale de Prada

y que quiero ya los zapatos de Maggie Gyllenhaal (además de querer a Christian Bale)

Popurri, popurri y minipunto

2008-08-08T13:43:00.018+02:00

Lo he comentado en varias ocasiones, sí, leo siempre exhaustivamente el Hola!, incluídas entrevistas tipo la hija de Manolo Escobar, y leo también, aunque verticalmente, el Ok, que prometía mucho en un principio pero está cada día más flojo, pues bien, a través de esta última he descubierto a la última gran profeta del panorama rosa: Catherine Zeta-Jones (nunca sé si va guión entre medias), porque se aplica una máxima que creo debería ser obligatoria para todas aquellas celebridades susceptibles de ser objeto de instantáneas en cualquier momento y a cualquier hora: "Siempre intento estar guapa, inculos cuando voy al súper; le debo a la gente el estar bien cuando salgo", eso es entrega, espíritu cívico,sentido común y amor al prójimo; eso es lógica; y repito, debería ser un hábito forzoso, porque los que nos gastamos 1'50 en 200 gramos de papel couché cuyo destino es el contenedor azul, no tenemos porque ensuciar nuestros ojos con aberraciones de las que podemos disfrutar gratuitamente. Arriba el fenómeno Preysler.

Madonna no va a vestir de Gaultier en su próxima gira que empiza ya, sino de Jeremy Scott, el tipo ese de las sudaderas planetarias, que la va poner de fina de gimnasio,

y de Givenchy, de Ricardo Tisci, que muy en la línea gótico romántico española de su colección de invierno, se ha inventado a una Madonna gipsy dark modo Frozen,

Di, Haquiles y The Pilgrim serán testigos de ello, y yo los odio con todo mi amor.

Mi querida Liv Tyler, que cada día tiene más cara de ángel y más gemelos de boxeadora, viste de Óscar de la Renta Fall 2008, un Oscar de lo más Ghesquière, salvando las insalvables distancias,

Leighton Meester, y keep bleeding love, me hacen un poquito más feliz esta mañana, con sendos modelos de Sonia Rykiel, mi Vivienne Westwood afrancesada,

Kate Hudson, que ni fu ni fa aunque muy a mi pesar me gusta Cómo perder a un hombre en diez días, qué le vamos a hacer, creo que está espléndida en la sesión de W para su número de Septiembre, muy Verónica Lake meets Jessica Rabit en la tercera fase,

Y hablando de encuentros, pues aquí llega ella, mi Pe, y su disciplina leninista, riguroso negro, riguroso Chanel Haute Couture, riguroso Oscar de la Renta, y en medio de todo: Matthew Williamson y su top ballerina. No sabemos que pinta él en esto.

Y hablando de Marxismo y metodología, me escapo a ver la Ceremonia de los Juegos Olímpicos. Nihau!